Emri im është Vera. Jam 64 vjeçe dhe deri në vjeshtën e kaluar mendoja se e kuptoja botën. Besoja në shenjtërinë e familjes, në dashurinë e palëkundur midis një nëne dhe fëmijëve të saj. Ajo që më ndodhi mua e përmbysi tërë jetën time dhe më detyroi të rishqyrtoja gjithçka që e konsideroja të shenjtë. Kjo histori është një paralajmërim, sepse ajo që më ndodhi mua mund t’ju ndodhë secilit prej jush, veçanërisht nëse keni fëmijë që papritmas kanë filluar të kujdesen pak më shumë për të ardhmen tuaj.
23 tetori ishte një ditë e lagësht dhe gri, sikur vetë natyra po vajtonte bashkë me mua. Një shi i imët dhe i ftohtë ra mbi varrezat e vjetra të qytetit dhe degët e zhveshura të pemëve lëkundeshin në erë. Qëndrova pranë varrit të sapo hapur, një boshllëk brenda meje aq i madh sa më dukej sikur më kishte gëlltitur shpirtin. Burri im prej 42 vitesh, Niku, kishte ikur.
Unë pohova me kokë, por një copë e vogël dhe e mprehtë shqetësimi më nguli në mendje. Niku kishte mbajtur kontakt me shokët e tij të vjetër. Ata takoheshin për shah në park çdo të diel të dytë të muajit.
Copa dheu ranë mbi kapakun e arkivolit, secila duke më goditur zemrën. Fëmijët e mi qëndruan pranë meje, duke më mbështetur krahët, duke murmuritur fjalë ngushëlluese që nuk mund t’i përpunoja. Kloi i fshiu sytë me një shami dantelle, por unë nuk pashë lot. Andrew vazhdonte të shikonte orën e tij, mendimet e tij qartësisht diku tjetër.
«Mami, hajde të shkojmë», i nxiti Kloi ndërsa varrmihësit filluan punën. «Vazhdimia fillon pas një ore.»
Ndërsa u ktheva për të ikur, telefoni im vibronte në xhepin e palltos sime të vjetër të zezë. Ishte një Samsung i vjetër me buton që Nick ma kishte dhuruar për përvjetorin tonë një dekadë më parë. Ishte një mesazh me tekst. Nga një numër i ruajtur në telefonin tim si “Nick – Burri”.
Duart filluan të më dridheshin. Gati sa nuk më ra telefoni. Mesazhi ishte i shkurtër, i pamundur.
Vera, unë nuk kam vdekur. Mos bëj pyetje. Ata na kanë ndjekur për një kohë të gjatë. Mos u beso fëmijëve tanë.
Toka u lëkund nën këmbët e mia. Nëse dhëndri im, Iani, nuk do të më kishte kapur për bërryli, do të isha shembur pikërisht aty mbi barin e lagësht.
«Mami, çfarë ke?» thirri Kloi, duke u turrur pranë meje. «Je e sëmurë?»
«Po më rrotullohet koka», murmurova, duke e futur telefonin përsëri në xhep. Mendja ime po më bërtiste. Shaka mizore e kujt është kjo? Po çmendem nga hidhërimi? «Nga presioni, mendoj. Le të shkojmë në shtëpi.»
Gjatë rrugës për në shtëpi, e kontrollova përsëri me diskrecion mesazhin. Ishte i vërtetë. E dija numrin e tij përmendësh. Ishte i tiji. Por telefoni i tij… ku ishte? Papritmas kuptova se nuk kisha parë asnjë nga sendet e tij personale që kur ishte dërguar në spital. As orën që i kisha dhënë, as portofolin e tij prej lëkure, as çelësat e tij me varësen e vogël çelësash në formë peshku të artë që ia kisha blerë për fat.
Apartamenti ynë me tre dhoma gjumi, ku kishim jetuar gjithë jetën bashkë, na priti me aromën mortore të borscht dhe qirinjve. Fqinjët dhe disa të afërm ishin mbledhur, duke më shtrënguar dorën dhe duke më shprehur ngushëllime. Lëvizja si një automat, mendja ime vërtitej, telefoni në xhep sikur po i hapte një vrimë pëlhurës.
I shikoja fëmijët e mi sikur t’i shihja për herë të parë. Kloi, zakonisht kaq emocionale, ishte çuditërisht e qetë. Andreu dukej i shpërqendruar, i paduruar. Ata shkëmbenin fraza të shkurtra dhe të koduara. Kur më kapnin duke i parë, ndryshonin menjëherë temën.
«Është e çuditshme që Majkëlli nuk ishte këtu», tha shoqja ime Antonia, duke u ulur pranë meje. «Ai dhe Niku ishin si vëllezër». Majkëlli ishte shoku më i mirë i Nikut që nga kolegji, kumbari i Andrew-t.
«E thirra këtë mëngjes», vazhdoi Antonia. «Ai tha se as nuk dinte për funeralin.»
Ngriva. «Endri», i thirra djalit tim. «E thirre Michaelin?»
Ai u tensionua dukshëm. “Sigurisht, mami. Tha që nuk mund të vinte. I është ngritur tensioni i gjakut.”
«Kjo është e çuditshme», tha Antonia. «Ai më tha se do të shkonte për peshkim këtë mëngjes.»
Andrew e shikoi me një vështrim të irrituar dhe ndryshoi shpejt temën. «Mami, duhet të hash diçka.»
Një pjesë tjetër e enigmës u vendos në vendin e vet. Mesazhi. Sjellja e çuditshme e fëmijëve. Shoku më i mirë i Nikut, i paftuar. Diçka ishte tmerrësisht e gabuar.
«Ku janë gjërat e babit?» pyeta papritur. «Telefoni i tij, ora e tij, portofoli i tij?»
Andrew dhe Chloe shkëmbyen një vështrim të shpejtë dhe të panikosur. «Ne u kujdesëm për gjithçka, mami», tha Andrew butësisht. «Dokumentet e spitalit janë me mua. Pjesa tjetër… e di, është më mirë t’i hedhim gjërat nga morgu. Të gjitha ato kimikate.»
«Ai vdiq nga një atak në zemër, Endru, jo nga murtaja», thashë me zë të mprehtë.
«Po telefoni i tij?» shtypa. «Çfarë i ndodhi telefonit të tij?»
«Ishte e vjetër dhe e thyer», ndërhyri shpejt Kloi. «Ndoshta e kanë hedhur në spital. Kujt i duhet?»
Ishte gënjeshtër. Niku e vlerësonte shumë atë telefon të vjetër. Ai e kishte në telefon po atë mëngjes, pak para se të rrëzohej. E kisha dëgjuar duke telefonuar.
Pasi të ftuarit ikën, edhe fëmijët u përgatitën të largoheshin. «Mami, a ia del?» pyeti Kloi, duke veshur tashmë pallton e saj moderne. «Do të kalojmë nesër. Ka disa çështje të rëndësishme që duhet të diskutojmë.»
“Çfarë çështjesh?”
«Epo,» ngurroi ajo, «apartamenti, kasollja… tani je krejt vetëm. Gjetëm një strukturë të mrekullueshme për të moshuar, me kujdes mjekësor dhe aktivitete shoqërore…»
«Kjo është për nesër, mami», e ndërpreu Andrew, duke i hedhur motrës një vështrim paralajmërues. «Thjesht pusho.»
Kur dera më në fund u mbyll pas tyre, mbeta vetëm në heshtjen mbytëse. Nxora telefonin dhe e rilexova mesazhin për të njëqindtën herë. Nuk e dija çfarë po ndodhte, por një gjë e dija me siguri: fjalët e fundit të burrit tim ishin një paralajmërim. Mos u besoni fëmijëve tanë.
Atë natë, nuk fjeta asnjë sy. U shtriva në shtrat, duke u përpjekur t’i jepja kuptim të pamundurës. Mendova për jetën time me Nikun, për fëmijët tanë. Nuk kishim qenë të pasur, por kishim qenë të lumtur. Kishim punuar shumë gjithë jetën tonë, duke kursyer dhe duke kursyer për t’u dhënë Andrew dhe Chloe arsimimin më të mirë, për t’i ndihmuar ata të ecnin në këmbë. Andrew ishte avokat me firmën e tij të vogël. Chloe ishte kontabiliste. Ata kishin apartamente të mira, makina të huaja, udhëtime jashtë vendit. Ne ishim krenarë për ta.
Por vitet e fundit, distanca ishte rritur. Ata vizitoheshin më rrallë, bisedat e tyre ishin të mbushura me një lloj të ri bisede – për shëndetin tim, për sa e vështirë ishte për mua të menaxhoja apartamentin e madh, për kasollen pranë liqenit. Chloe filloi të më sillte vitamina “moderne” nga Evropa, duke këmbëngulur që t’i merrja për zemrën time. Nick, dyshues ndaj pilulat, gjithmonë i kishte hedhur ato më vonë.
Mendoja për Nikun në muajt e tij të fundit. Ai ishte bërë i tërhequr, në ankth. Kalonte orë të tëra i mbyllur në punishten e tij të vogël në ballkonin tonë, duke ngjitur dhe duke punuar me kallaj. Një javë para se të vdiste, më kishte thënë: “Vera, nëse më ndodh diçka, gjej Michaelin. Besoji vetëm atij.” I kisha shpërfillur si mendime të morbide të një burri të moshuar. Tani, fjalët e tij më dukeshin si një profeci.
Të nesërmen në mëngjes, Kloi mbërriti herët, me një dosje lëkure plot me dokumente në dorë. “Mami, duhet t’i firmosësh këto. Për trashëgiminë, pensionin, sigurimin. Është urgjente.”
Nxitimi i saj, efikasiteti i saj i ftohtë, gjithçka ishte gabim. «Më lejoni t’i lexoj më parë», thashë unë.
«Janë thjesht terma ligjorë, nuk do ta kuptosh», këmbënguli ajo, ndërsa këmba e saj trokiti me padurim. «Thjesht firmos. Do të merremi me gjithçka.»
Pikërisht në atë moment, më ra telefoni. Një numër i panjohur. Kërkova falje dhe shkova në dhomën e gjumit për t’iu përgjigjur.
«Vera Nikolaevna?» pyeti një zë burri. «Ky është një mik i Mikaelit. Më kërkoi të të thoja se po të pret në shtëpinë e tij. Është shumë e rëndësishme.»
U ktheva në dhomën e ndenjes. “Nuk ndihem mirë, Kloi. Nuk mund të merrem me dokumentet tani. Le të flasim për këtë më vonë.”
Ajo iku e inatosur, dhe unë u vesha shpejt. Gjeta kutinë e fshehur në punishten e Nikut, tamam siç e kishte përshkruar ai në një letër gjysmë të përfunduar që gjeta brenda. Letra konfirmoi frikën time më të keqe: fëmijët tanë, të zhytur në borxhe, po planifikonin të na shpallnin të paaftë për të sekuestruar pasuritë tona. Ai i kishte dëgjuar rastësisht duke diskutuar për ilaçe që imitonin demencën.
E mora flash drive-in nga kutia dhe shkova në një internet kafe ku punonte vajza e shoqes sime, Lena. Disku përmbante një makth. Pamje të kamerave të fshehta nga kuzhina jonë, që tregonin Kloin duke shtuar pika në çajnikun e burrit tim. Skedare audio të bisedave të tyre telefonike, ku diskutonin dozat, afatet kohore dhe psikiatrin i cili kishte rënë dakord, kundrejt një çmimi, të më shpallte senile. Ata e kishin helmuar ngadalë burrin tim për muaj të tërë. Dhe unë isha e radhës.
Bota ime ishte një kaleidoskop tmerri. Fëmijët e mi kishin vrarë babanë e tyre. I çova provat në shtëpinë e Michaelit. Nipi i tij, doli të ishte hetues në zyrën e prokurorit. Ai e dëgjoi historinë time, me fytyrë të zymtë, dhe shikoi dosjet.
«Kjo është e mjaftueshme për të hapur një çështje penale», tha ai. «Por për të vërtetuar vrasjen, do të na duhet një zhvarrim».
Mendimi për të trazuar vendin e fundit të prehjes së Nikut ishte i dhimbshëm, por unë pranova. Për të. Për drejtësi.
Hetuesi, një burrë i sjellshëm i quajtur Miller, hartoi një plan. Unë do të kthehesha në shtëpi dhe do të luaja rolin e një vejushe të pikëlluar dhe të hutuar. Policia do të instalonte kamera dhe mikrofonë të fshehtë. Unë duhej të bëja sikur po bindesha, për t’i futur në kurth.
Dy ditët në vijim ishin më të vështirat e jetës sime. Më duhej të ulesha me fëmijët e mi, vrasësit e burrit tim, dhe të bëja sikur gjithçka ishte normale. Chloe më sillte ushqim që nuk mund ta haja dhe çaj bimor “për nervat e mia” që e derdha në lavaman. Ato më shikonin, me sy të ftohtë dhe duke llogaritur, duke pritur që ilaçet të jepnin efekt të plotë, duke pritur që mendja ime të shkërmoqej.
Të shtunën në mëngjes, ata mbërritën, me dokumentet në duar, gati për aktin e fundit. «Thjesht firmos këtu, mami», tha Andrew, me zë të butë si vaji. «Dhe pastaj mund të fillojmë jetën tënde të re, pa shqetësime».
Mora stilolapsin, dora më dridhej. Shikova kontratën e shitjes së shtëpisë sime, kërkesën për t’u dërguar në një qendër kujdesi dhe testamentin që kishin përgatitur për mua, duke ia lënë gjithçka atyre. Ndërsa e ula stilolapsin mbi letër, ra zilja e derës.
«Kush mund të jetë ky?» pyeti Endriu i acaruar.
«Nuk prisja askënd», thashë unë, ndërsa zemra më rrihte fort.
Hapa derën. Hetuesi Miller qëndronte aty, i shoqëruar nga dy oficerë policie me uniformë.
«Andrew dhe Chloe Petrov?» pyeti ai me një ton formal. «Unë jam hetuesi Miller. Duhet të flasim me ty për vdekjen e babait tënd, Nik Petrov.»
Ngjyra u zhduk nga fytyrat. «Ky është një lloj gabimi», belbëzoi Endriu. «Babai ynë vdiq nga një atak në zemër».
«Kemi rezultatet e ekzaminimit mjeko-ligjor», tha Miller me qetësi. «Gjurmë të një droge të fuqishme psikotrope u gjetën në indet e tij, në një përqendrim që tejkalonte shumë një dozë vdekjeprurëse. Kemi edhe deklaratën e nënës suaj. Dhe», shtoi ai, duke mbajtur lart një pajisje të vogël, «kemi regjistrime video dhe audio të jush duke planifikuar këtë krim».
Andrew u shemb në një karrige. Chloe bërtiti se e gjitha ishte një gënjeshtër, një sajesë. Por fytyrat e tyre, tmerri i tyre, ishte një rrëfim më vete. Ndërsa policia u lexonte të drejtat e tyre dhe u këputte prangat në kyçe, unë nuk ndjeva asgjë. Asnjë triumf, asnjë kënaqësi. Vetëm një boshllëk të madh dhe të dhimbshëm. Fëmijët e mi ishin zhdukur, të humbur nga një lakmi aq e thellë sa ua kishte konsumuar shpirtrat.
Gjyqi ishte një turbullirë. Ata u dënuan me tetëmbëdhjetë vjet burg. I fala, jo për hir të tyre, por për hir të vetes, në mënyrë që urrejtja të mos konsumonte atë që kishte mbetur nga jeta ime.
Kanë kaluar dy vjet. Me ndihmën e miqve të mi, themelova Fondacionin Nick Petrov, një organizatë bamirëse që ndihmon të moshuarit që janë viktima të abuzimit familjar dhe shfrytëzimit financiar. Historia ime u bë publike, një rrëfim paralajmërues. Flas në konferenca, jap intervista, përpiqem t’u jap zë viktimave të heshtura.
Vitin e kaluar, pashë një reportazh lajmesh për burgun e grave ku Chloe po vuan dënimin e saj. Kamera u zhvendos mbi të burgosurat dhe unë e pashë atë. Dhe pranë saj ishte një vajzë e vogël, rreth pesë vjeç. Mbesa ime, e lindur në burg.
Procesi burokratik ishte i gjatë, por muajin e kaluar, më dhanë kujdestarinë e plotë të Alisës. Ajo është një vajzë e vogël e bukur dhe serioze me sytë e vajzës sime. Është e qetë, por është e fortë. Ajo është trashëgimia e pafajshme e kësaj tragjedie të tmerrshme.
Mbrëmë, po shikonim albume të vjetra fotografish. «Kush është ky?» pyeti ajo, duke treguar me gisht një fotografi të Nikut të ri e të buzëqeshur.
«Ky është gjyshi yt, Niku», i thashë asaj. «Ishte një burrë i mrekullueshëm. Kishte duar të arta dhe të donte shumë, që para se të lindje.»
Ajo e bëri foton dhe e vendosi pranë shtratit të saj. «Le të jetë gjyshi im me mua», tha ajo.
Mesazhi i fundit i burrit tim më shpëtoi jetën. Por bëri më shumë se kaq. Më dha një qëllim të ri. Më lejoi të shpëtoja mbesën e tij. Dashuria që ai kishte për ne ishte më e fortë se helmi, më e fortë se tradhtia, madje më e fortë se vetë vdekja. Dhe duke e rritur Alisën, duke i treguar asaj historitë e njeriut të mirë që ishte gjyshi i saj, unë po e mbaj gjallë atë dashuri. Jeta vazhdon dhe në vazhdimësinë e saj, ne gjejmë shpengimin tonë.
Leave a Reply