Kur vajza ime nëntëvjeçare gjeti një zinxhir të fshehur në arushin prej pelushi që ia kishte dhuruar një grua e moshuar, mendova se ishte thjesht një surprizë e çuditshme. Por ajo që gjetëm brenda na çoi në një rrugë që nuk e prisnim kurrë, dhe asgjë nuk ishte më kurrë e njëjtë.
Nëse do të më thoje se një arush pelushi do të ishte arsyeja pse e gjithë jeta ime do të përmbysej, ndoshta do të qeshja dhe do të kthehesha te lavastovilja. Por pikërisht kjo ndodhi.
Dhe filloi të martën. Një lloj e marte ku qielli është i kthjellët, bota është e qetë dhe ti thjesht përpiqesh të arrish në shtëpi para se fëmija yt të derdhë qumështin në qesen e ushqimeve. Një nga ato ditë që të duket e harrueshme… derisa të mos harrohet më.
Unë dhe vajza ime, Lili, ishim në gjysmë të rrugës Grove Street, me krahët e rënduar me ushqime, kur pashë këtë grua të moshuar të dobët, si zog, duke u përpjekur të rrëmuja me dy qese letre të mbushura tepër. Njëra dukej sikur do të shpërthente në cepat e saj.
Ishte një nga ato momentet e papritura. Mund të kishim vazhduar të ecnim. Njerëzit zakonisht e bëjnë këtë. Por Lili ndaloi.
“Mami,” pëshpëriti ajo, duke më prekur bërrylin, “do t’i bjerë nga dora ato.”
Në zërin e saj kishte një shqetësim të sinqertë dhe atë dëshirë të qetë për të bërë gjënë e duhur edhe kur askush nuk po e shikonte.
Përpara se të mund të përgjigjesha, Lili ishte hedhur me vrap drejt gruas sikur të ishte në ndonjë mision superheroine.
“Më falni, zonjë! A mund t’ju ndihmojmë?”
Zonja puliti sytë e habitur, pastaj buzëqeshi me atë buzëqeshje të ngrohtë me sy të rrudhur, një buzëqeshje që nuk e sheh shumë më. “Oh, vajzë e ëmbël. Do të isha shumë mirënjohëse. Shtëpia ime është pak më poshtë Rrugës Maple.”
Duhet ta kisha pritur që të ishte vetëm një takim i vetëm, por diçka më thoshte se ky nuk ishte fundi. As afër.
Kështu që ecëm me të, nga një çantë secili. Ajo u prezantua si znj. Watson dhe nuk pushoi së foluri gjatë gjithë rrugës. Na tregoi për macen e saj të nevrikosur, Gus, gatimin e tmerrshëm të burrit të saj të ndjerë dhe se si “të gjithë janë kaq me nxitim, sa harrojnë të shohin fytyrat e njerëzve”.
Lili dëgjonte çdo fjalë sikur po i lexonin një përrallë para gjumit. Dhe për herë të parë pas shumë kohësh, unë nuk isha me nxitim.
Kur arritëm te shtëpia e vogël e verdhë e znj. Watson, me lule që derdheshin nga çdo dritare, unë tashmë kisha vendosur se më pëlqente. Kishte diçka… ngushëlluese tek ajo. Sikur kishte parë gjëra, gjëra të vështira, por nuk i kishte lënë ato ta ngurtësonin.
«Hyr brenda, më lejo të të jap pak limonadë», ofroi ajo me një zë të sjellshëm.
U përpoqa ta refuzoja. Por ajo ma bëri me dorë. “E bëre veprën tënde të mirë për sot. Më lejo ta kthej, e dashur.”
Dhe diçka në mënyrën se si e tha atë, si p.sh. mirësia nuk ishte vetëm opsionale, por e domosdoshme, e bëri të vështirë të thoshte jo.
Brenda, shtëpia ishte ajo që ëndërron si fëmijë: komode, me aromë kanelle, me dysheme që kërciste dhe histori të ndërtuara në mobilje. Gus e nuhati Lilyn me miratim dhe menjëherë u përkul në prehrin e saj.
Zonja Watson na derdhi limonadë në gota qelqi dhe bëri pyetje sikur i interesonin vërtet përgjigjet. Asnjë bisedë e shkurtër. Vetëm interes i thjeshtë, i vërtetë.
Përpara se të largoheshim, ajo u zhduk në një dhomë të pasme. Kaluan disa minuta qetësie, mjaftueshëm të gjata sa për të menduar se çfarë po bënte atje. Dhe pastaj u kthye, duke mbajtur diçka në duar.
Ishte një arush pelushi ngjyrë kafe të artë, i veshur me një pulovër blu të thurur me dorë. Një lloj gjëje vintage që nuk e sheh më në dyqane.
“Për të voglin tënd,” tha ajo. “Emri i tij është Beni. Ai ka qenë i imi për një kohë të gjatë, por mendoj se është gati për aventura të reja.”
Lili e shtrëngoi lodrën sikur sapo i kishin dhënë hënën. “Vërtet? Është shumë i lezetshëm! Faleminderit!”
Zonja Watson qeshi lehtë. “Sigurohu që ai të veshë pulovrën e duhur çdo stinë. Ai bëhet i bezdisshëm.”
Kishte një shkëlqim në sytë e saj kur e tha këtë… sikur të ishte më shumë sesa thjesht një arush. Por nuk ishte plotësisht e gatshme të thoshte se çfarë ishte ajo ‘më shumë’.
Buzëqesha, u preka në një mënyrë që ende nuk e kisha kuptuar plotësisht. A keni takuar ndonjëherë dikë që lë gjurmë tek ju në mënyrën më të butë? Ajo ishte znj. Watson.
Dhe pak para se të zbrisnim nga veranda, ajo më përkëdheli dorën. “Ke një zemër të mirë, e dashur. Mos e lejo kurrë të lodhet.”
Unë pohova me kokë, i prekur vërtet nga fjalët e saj të mira.
«Më premto se do të na vizitosh përsëri së shpejti», shtoi ajo, duke na parë nga dera, sikur ta dinte tashmë se do të ishim të rëndësishëm për njëri-tjetrin.
E kishim ndërmend. Vërtet. Jeta sapo na doli përpara. Midis punës dhe shkollës dhe gjithçkaje midis tyre, javët kalonin si rëra nëpër gishta.
Ndonjëherë e kapja veten duke menduar për të. Sidomos në mbrëmjet e qeta kur bota ngadalësohej dhe gumëzhima e frigoriferit ishte e vetmja zhurmë në shtëpi.
Diçka tek ajo më kishte mbetur në mendje. Mënyra se si i shihte njerëzit sikur i shihte nga fillimi në fund. Sikur dikur kishte pasur nevojë që edhe ajo të ndalonte.
Beni u bë një anëtar i vogël i familjes sonë. Ai u ul në tryezën e mëngjesit, hipi në makinë dhe madje e “ndihmoi” Lilin me detyrat e shtëpisë së matematikës. Ai arush mori më shumë përqafime sesa unë. Dhe sinqerisht? Nuk më shqetësoi. Ai e bënte Lilin të qeshte kur unë nuk mundesha, dhe vetëm kjo e bënte atë të vlente shumë.
Ai flinte pranë jastëkut të saj çdo natë. Disa mëngjese, ajo madje fliste me të para se të fliste me mua.
Pastaj, një të shtunë, ndërsa po ecja pranë shtëpisë së znj. Watson, mendova: “Pse të mos ndalem këtu?”
Por shtëpia e verdhë ishte e errët. Perdet ishin të tërhequra. Një afishe me mbishkrimin “ndalohen fletëpalosjet” ishte varur në kutinë postare. Këtë herë nuk u shfaqën lule në dritare. Ai bukuri i vogël dhe i qetë që kishte shtëpia? Ndihej… i ndalur.
«Ndoshta është jashtë», i thashë Lilit.
«Ose duke dremitur», tha ajo, duke e mbajtur Benin më afër, me zërin më të butë tani. Pothuajse e pasigurt.
Por diçka tek ajo ndihej… e çuditshme. Ngeli në mendjen time. Sikur heshtja kishte peshë.
Pastaj erdhi zinxhiri.
Ishte një pasdite e qetë tetori dhe unë po qëroja mollë në kuzhinë, gjysmë e shpërqendruar nga sinjali i motit që gumëzhinte nga radioja e vogël mbi banak, kur Lili vrapoi brenda, me fytyrë të skuqur.
“Mami!” psherëtiu ajo me vështirësi. “Benny ka një zinxhir!”
Qesha pa ngritur kokën. “Çfarë?”
Ajo e shtyu arushin drejt meje, me sytë e zmadhuar, pa frymë. “Po ia ndërroja pulovrën për vjeshtë. Ndjeva diçka të fortë.”
I fshiva duart me një peshqir dhe u përkula. Dhe ja ku ishte — një zinxhir i vogël, pothuajse i padukshëm, i fshehur pikërisht nën shtresën e pulovrës së tij. A kishte qenë gjithmonë aty?
Gishtat e Lilit dridheshin ndërsa e hapte zinxhirin.
Brenda ishte një shënim i palosur dhe një copë e vogël letre me një numër telefoni të shkruar me një shkrim dore të rregullt dhe të çuditshëm: “Ju lutem telefononi në këtë numër. Do t’ju ndryshojë jetën.”
“Mendoni se është nga znj. Watson?” pëshpëriti ajo.
Unë pohova me kokë. “Le ta zbulojmë.”
Lili e rrëshqiti Benin në prehër dhe pëshpëriti: “Mendoj se ky është një mision.”
E mora telefonin. Numri ra dy herë para se të përgjigjej një burrë.
“Përshëndetje?”
—Përshëndetje, — thashë ngadalë. —Unë quhem Sara. Unë dhe vajza ime ndihmuam një grua me emrin znj. Watson të transportonte ushqimet disa javë më parë. Ajo na dha një arush pelushi dhe… gjetëm numrin tuaj brenda tij.
Heshtje. Pastaj: “E gjete… Benin?”
“Po. Ajo tha se ai ishte i veçantë.”
Burri lëshoi një frymëmarrje të gjatë e të qetë. “Ajo e tradhtoi?”
Kishte diçka në zërin e tij, sikur era sapo ia kishte marrë frymën.
“Po… pse?”
Ai pastroi fytin. “A mund të vish? Mendoj se ajo donte që ti të vije…”
Ngurrova. Vetëm për një sekondë. “Në rregull.”
Ai më dërgoi një mesazh me një adresë. Kur ndaluam, mbeta i shtangur. Shtëpia e burrit dukej si vila e bukur e znj. Watson. Të njëjtat barbaroza. E njëjta karavan verande. Vetëm se tani, lulet ishin shkurtuar dhe dritat ishin ndezur, ndryshe nga e saja.
Ajri ndihej disi më i rëndë, sikur po hynim në kapitullin e fundit të historisë së dikujt tjetër.
Një burrë rreth të 40-ave hapi derën. Ai kishte flokë të errët, sy të lodhur, por dukej i sjellshëm dhe i njohur… si znj. Watson.
“E takove mamin tim,” tha ai.
Unë pohova me kokë, zemra më rrihte fort.
“Ajo ndërroi jetë javën e kaluar,” shtoi ai butësisht.
Më u shtrëngua fyti. “Më vjen shumë keq.”
Ai buzëqeshi me trishtim. “Mos u bëj. Ajo ishte gati. Thjesht nuk prisja që ajo të linte… të dhëna.”
Ai u prezantua si Mark dhe na ftoi brenda. Gjithçka dukej njësoj, vetëm më e re. Sikur dikush kishte filluar të pastronte pluhurin.
Më u shtrëngua fyti. “Më vjen shumë keq.”
Ai buzëqeshi me trishtim. “Mos u bëj. Ajo ishte gati. Thjesht nuk prisja që ajo të linte… të dhëna.”
Ai u prezantua si Mark dhe na ftoi brenda. Gjithçka dukej njësoj, vetëm më e re. Sikur dikush kishte filluar të pastronte pluhurin.
Ndalova. “Djali juaj?”
“Ai vdiq në një aksident tre vjet më parë. Gruaja ime ndërroi jetë një vit më pas nga kanceri.”
Zëri i tij ishte i qetë, por duart e tij e shtrënguan Benin paksa shumë fort. Unë nuk thashë asgjë. Nuk kisha nevojë.
“Mamaja ime nuk pushoi kurrë së përpjekuri të më bënte të ecja përpara. Gjithmonë thoshte se ‘do të sillte dashurinë në këtë shtëpi nëse do t’i duhej’.”
Ai buzëqeshi lehtë. “Mendoj se po.” “Ky arush ka bërë më shumë takime sesa një faqe takimesh,” shtoi ai me një të qeshur të lehtë.
Ajo që filloi si regjistrime të sjellshme u shndërrua në biseda të vërteta. Mesazhet u shndërruan në vizita. Dhe vizitat u shndërruan në darka.
Marku ndalonte për të rregulluar gjëra të tilla si llamba dhe dyer që kërcisnin. Ai gjithmonë sillte diçka për Lilin. Një libër të vogël, një biskotë të mbushur për Benin ose një buqetë me lule të egra për të cilën betohej se “sapo u shfaqën” në verandën e tij.
Lili filloi ta quante “Xhaxha Mark”.
Dhe fillova ta kapja veten duke pritur me padurim ta shihja.
Pastaj, një të shtunë me dëborë, e ndihmuam të pastronte papafingon e znj. Watson. Pluhuri vallëzonte në rrezet e diellit. Kutitë e grumbulluara lart. Kaq shumë kujtime ishin grumbulluar atje lart.
Të fshehur nën një grumbull me fije, gjetëm një zarf të vogël. Mbi të ishin fjalët me të njëjtin shkrim dore: “Sepse kur plani im të funksionojë.”
Marku rënkoi. “Oh jo. Kjo grua!”
Brenda kishte dy shënime. Njëra shkruhej: “Për djalin tim: Hap zemrën tënde përsëri. Ajo do të të gjejë kur të jesh gati.”
Tjetra: “Për gruan e mirë me vajzën e vogël: Ki durim. Ai është i mirë, vetëm pak i humbur. Më kujtove… veten time.”
Të dy ngrimë. Pastaj shikuam njëri-tjetrin. Dhe diçka në ajër… lëvizi.
“Ajo e bëri vërtet këtë,” pëshpëriti ai me zë të krisur. “Ajo na futi në kurth.”
Që atëherë, Marku është bërë më shumë sesa thjesht “djali i mirë që sjell mafine”. Ai është njeriu ynë. I yni.
Ai erdhi në ditëlindjen e Lily-t, pa filma vizatimorë me të kur ishte e sëmurë dhe më mbajti dorën kur qaja për gjëra që nuk e kisha lejuar veten të ndjeja kurrë më parë.
Krishtlindjet e kaluara, ishim ulur rreth pemës së tij, Beni i veshur me pulovrën e tij të festave dhe Gusi duke gërhitur pranë oxhakut. Marku më dha një kuti të vogël.
Brenda ishte një byzylyk delikat ari. Poshtë tij? Një shënim me shkrim dore të njohur e të përdredhur.
Përsëri nga znj. Watson: “E shihni? Ju thashë.”
Qesha, duke i shkrepur sytë shpejt. Marku më zgjati dorën. “Mendoj se ajo donte që ne të gjenim njëri-tjetrin.”
Unë pohova me kokë. “Ajo e bëri.”
Dy vjet më parë, isha një nënë beqare me një zemër të lodhur. Lili ishte një vajzë e vogël që besonte në magji. Dhe Marku ishte një burrë që kishte pushuar së besuari në çdo gjë.
Por znj. Watson pa diçka tek të gjithë ne.
Dhe Beni, epo, ai ishte lajmëtari.
Lili ende ia ndërron pulovrën me çdo stinë, e mban pranë shtratit të saj dhe i flet sikur të ishte pjesë e familjes. Sepse është.
Tani jemi shtatë veta — unë, Lili, Marku, qeni i tij, Ray, Gus, Benny… dhe znj. Watson, dashuria e së cilës na bashkoi në mënyrën më të qetë dhe më të shkëlqyer.
“Mami,” pëshpëriti Lili mbrëmë, duke u përkulur pranë meje, “mendon se znj. Watson mund të na shohë?”
Kjo histori është një vepër fiksioni e frymëzuar nga ngjarje të vërteta. Emrat, personazhet dhe detajet janë ndryshuar. Çdo ngjashmëri është rastësore. Autori dhe botuesi mohojnë saktësinë,
Leave a Reply