Jehona e valixheve që rrokulliseshin dhe njoftimeve të zbrazëta e automatike të fluturimit ishte i vetmi tingull që Edward Langford dëgjoi ndonjëherë vërtet. Ishte kolona zanore e jetës së tij, një ritëm lëvizjeje të vazhdueshme e të pamëshirshme përpara.
Aeroporti Ndërkombëtar JFK ishte një turbullirë me llucë gri dhe fytyra të stresuara, por Edward, 42 vjeç, eci nëpër të sikur të ishte i vetmi person atje. Ai ishte një njeri i krijuar nga efikasiteti i ftohtë, themeluesi vizionar i Langford Capital, dhe nuk kishte kohë për vonesa.
«Zotëri, ekipi i Londrës është tashmë në video-thirrje, po ju pyesin nëse keni hipur në bord», tha asistenti i tij, një djalë i ri dhe nervoz me emrin Alex, duke psherëtirë pas tij. Alex po xhonglonte me tre telefona, një pirg me dosje dhe një kafe me lëng që po rrezikonte të derdhej.
Có thể là hình ảnh về một hoặc nhiều người
«I thuaj Londrës të presë», tha Edwardi, pa e ndërprerë hapin. Zëri i tij ishte aq i qartë sa ajri i dhjetorit. Ai ishte i përqendruar në një gjë: bashkimin. Kjo marrëveshje në Londër do të mbyllte vitin e tij më fitimprurës, një blerje prej 1.2 miliardë dollarësh që do të forconte trashëgiminë e tij. Vështrimi i tij ishte i fiksuar në hyrjen elegante dhe private të terminalit VIP.
Ai e përçmonte kaosin e terminaleve publike. Ishte një det mediokriteti, fluturimesh të vonuara, fëmijësh që qanin dhe njerëzish që lëviznin shumë ngadalë. Ai ishte gati të kalonte me shpatulla pranë një familjeje që po bllokonte rrugën kryesore kur e dëgjoi.
Ishte një zë i ulët, i hollë dhe kumbues, dhe depërtonte nëpër zhurmën e aeroportit si bisturia e një kirurgu.
“Mami, kam uri.”
Eduardi, për arsye që nuk do të ishte kurrë në gjendje t’i shpjegonte, u kthye. Ai nuk u kthye kurrë.
Dhe atëherë ai e pa atë.
Pranë njërit prej stolave të pritjes, të gërvishtura dhe të pakëndshme, ishte ulur një grua e re. Ishte mbështjellë brenda vetes, duke mbajtur fort duart e dy fëmijëve të vegjël – binjakë, një djalë dhe një vajzë, jo më të mëdhenj se pesë vjeç.
Mendimi i tij i parë ishte një vlerësim i ftohtë dhe jopersonal. Varfëria . Flokët e gruas ishin të lidhura prapa në një nyjë të çrregullt dhe të lirshme. Palltoja e saj ishte e hollë dhe e konsumuar, krejtësisht e papërshtatshme për dimrin e Nju Jorkut. Fytyrat e fëmijëve ishin të zbehta nga lodhja, xhaketat e tyre të vogla po aq të holla. Ata po ndanin një qese me patate të skuqura.
Mendimi i tij i dytë ishte një tronditje, një tronditje fizike, si një rrymë elektrike në gjoksin e tij.
Ai e njihte atë fytyrë.
Ai e kishte parë atë fytyrë në reflektimin e dritareve të apartamentit të tij në çati. E kishte parë në mermerin e shndritshëm të dyshemeve të tij. E kishte parë duke e parë me një respekt të turpshëm dhe të qetë.
Ai nuk e kishte parë atë për gjashtë vjet.
Këmbët e tij ndaluan. Aleksi, asistenti, gati sa nuk i u përplas me shpinë, duke marrë frymë thellë. “Z. Langford? Zotëri, a jeni mirë?”
Eduardi nuk e dëgjoi. Bota ishte përmbysur. Tingujt e aeroportit, zilja urgjente e telefonit të tij, bashkimi i Londrës – të gjitha thjesht… u shuan në një ulërimë të shurdhër e të largët.
«Klara?» tha ai.
Emri ishte një pëshpëritje, një fantazmë në buzët e tij.
Koka e gruas u ngrit menjëherë. Sytë e saj – ato sy të mëdhenj ngjyrë lajthie, për të cilët ai nuk kishte menduar prej vitesh – u zgjeruan nga mosbesimi. Dhe pastaj, në një të pjesshme sekonde, kjo mosbesim u gëlltit nga një valë paniku të pastër e të papërzier .
«Z. Langford?» pëshpëriti ajo. Duket si një dre që sapo kishte dëgjuar kërcitjen e një dege, i gjithë trupi i saj u tendos, duart e saj u shtrënguan fort mbi fëmijët e saj.
Kishin kaluar gjashtë vjet që kur e kishte parë për herë të fundit. Klarën. Ish-shërbëtoren e tij. Vajza që kishte punuar për të në shtëpinë e tij në Manhattan për dy vjet, ajo që ia lustronte çmimet dhe nuk fliste kurrë nëse nuk i fliste. Vajza që, një ditë, thjesht ishte zhdukur. Asnjë shënim. Asnjë njoftim dy javë më parë. Thjesht… iku. Ai ishte mërzitur nga shqetësimi, por e kishte zëvendësuar brenda një dite.
Ai bëri një hap të ngurruar më afër. Asistenti po murmuriste, “Zotëri, fluturimi… piloti…”
«Çfarë po bën këtu?» pyeti Eduardi me zë të ashpër. «Dukesh… ndryshe.»
Ajo shikoi tutje, fytyra e saj u skuq nga një turp që e bëri atë, për herë të parë, të ndjente një dhembje të çuditshme dhe të panjohur në gjoks. Ajo i tërhoqi fëmijët më afër. “Unë thjesht… po presim një fluturim.”
Sytë e Eduardit, kundër vullnetit të tyre, u zhvendosën te binjakët. Të dy kishin flokë të çrregullt, kaçurrela, ngjyrë kafe. Të dy po e shikonin me një kuriozitet të gjerë dhe të pafajshëm. Vajza e vogël mbante në krahë një arush pelushi të rraskapitur. Djali po e shikonte drejt e në sy.
Dhe sytë e tij… ishin të thellë, çuditërisht blu.
Sytë e tij .
Pulsi i Eduardit, zakonisht kaq i qëndrueshëm, filloi të shpejtohej, një goditje e fortë dhe e tërbuar në brinjët e tij.
«Ata janë fëmijët e tu?» pyeti ai, me një pyetje të kujdesshme dhe sterile.
«Po», tha ajo shumë shpejt. Por zëri i saj, i gjithë trupi i saj, po dridhej.
Eduardi u përkul. Ai ishte në nivelin e tyre. Ai e urrente të ishte në nivelin e kujtdo. Ai e shikoi djalin e vogël. Fytyra e djalit ishte e Klarës, por sytë… ishin një pasqyrë. Ishin të tijtë.
«Si quhesh, o njeri i vogël?» pyeti Eduardi, me zë mezi të qëndrueshëm.
Djali, jo më i turpshëm, i dha një buzëqeshje të vogël e të ndritshme. «Emri im është Edi.»
Eduardi ngriu.
Emri e goditi si një goditje fizike, një bubullimë që ia vodhi ajrin nga mushkëritë. Edi. Ai ishte Eduardi. Miqtë e tij, babai i tij – Zoti, babai i tij – e kishin quajtur Edi.
Vështrimi i tij u ngjit në fytyrën e Klarës. Ajo po qante, me lot të heshtur që i rridhnin faqeve të zbehta.
Dhe në ato lot, ai pa të vërtetën.
Ai u ngrit menjëherë, bota dukej sikur po rrotullohej, dyshemeja e lëmuar dukej sikur po i binte nga poshtë. «Klara», tha ai, me një zë të ulët e të mbytur. «Pse? Pse nuk më the?»
Njerëzit po kalonin, një lumë të panjohurish. Lajmërimet po dëgjoheshin me zhurmë sipër kokës. Por në atë moment, asgjë tjetër nuk ekzistonte. Ishte vetëm gruaja që ai e kishte harruar dhe fëmijët që nuk i kishte njohur kurrë.
Buzët e Klarës u drodhën. Ajo u ngrit, duke i tërhequr fëmijët pas fundit të saj, sikur ai të ishte një kërcënim.
«Sepse më the se njerëz si unë nuk i përkasin botës tënde», pëshpëriti ajo, me zë të ashpër nga gjashtë vjet dhimbje. «Dhe unë të besova.»
Gjoksi i shtrëngua. Ai mbajti mend. Fjala— mbahej mend —ishte një tradhti. Ai nuk e kishte harruar thjesht ; e kishte varrosur atë.
Kujtesa iu kthye me nxitim, e padëshiruar dhe e dhunshme. Nuk ishte thjesht një grindje. Ishte gjashtë vjet më parë. Babai i tij sapo kishte vdekur. Një skandal korporativ po shpërthente, duke kërcënuar të shkatërronte gjithçka që ai kishte ndërtuar. Ai ishte në studion e tij në apartamentin e tij të ulët, me një gotë uiski në dorë në orën 10 të mëngjesit, ndërsa qyteti ishte një turbullirë gri poshtë tij.
Ajo kishte trokitur. Klara. Duart e saj duke përdredhur përparësen e shërbëtores së saj.
“Z. Langford… zotëri? Duhet të flas me ju. Është… është e rëndësishme.”
Ai kishte thënë me të madhe. “Çfarë? Çfarë ke, Klara? Para? Ke nevojë për ndonjë paradhënie? Të gjithë duan gjithmonë diçka .”
«Jo, zotëri», kishte thënë ajo, me zë që i dridhej. «Nuk është kjo. Unë… Unë… Jam shtatzënë, zotëri.»
Ai e kishte ngulur sytë tek ajo. Uiski në gotën e tij ishte ndalur. Nata e vetme. Nata e vetme, e dehur dhe e pikëlluar pas funeralit të të atit, kur ai mezi priste të ndjente diçka tjetër përveç peshës dërrmuese të jetës së tij, dhe ajo e kishte gjetur duke qarë me dënesë në bibliotekë. Një gabim. Një gabim i tmerrshëm që i dha fund karrierës.
«Shtatzënë?» kishte thënë ai, me zë si akull. «Dhe mendon se është… e imja ?»
“E di që është, zotëri. Unë…”
«Sa do?» ia kishte prerë ai, duke u ngritur në këmbë, ndërsa karrigia e tij po i fërkohej dyshemesë. «Është kjo një mashtrim, Klara? Vetëm kaq? Mendon se mund të mbetesh shtatzënë dhe të sigurosh të ardhmen tënde? Njerëz si ty… sheh një mundësi dhe e shfrytëzon. Po gënjeje vetëm për të qëndruar në punë, për të marrë një pagesë.»
«Jo!» kishte bërtitur ajo, me sytë që i mbusheshin me lot. «Unë kurrë nuk do ta bëja… Mendova… Mendova se të interesonte …»
«Të interesonte?» qeshi ai, një tingull i ashpër dhe i shëmtuar. «Po përpiqem të shpëtoj një kompani miliarda dollarëshe. Je shërbëtore . Nuk i përket botës sime dhe sigurisht që nuk i përket jetës sime. Dil jashtë. Mblidh gjërat e tua. Je e pushuar nga puna.»
Ai e kishte përbuzur. Me ftohtësi. Supozoi se donte para, supozoi se përbënte një kërcënim. Ai e kishte fshirë. Ai kurrë nuk e kishte imagjinuar se ajo do të largohej duke mbajtur këtë . Duke mbajtur djalin e tij. Vajzën e tij.
«Z. Langford, fluturimi juaj», po thoshte Aleksi, asistenti, me zërin e tij një cicërimë nervoze. «Bashkimi, zotëri. Londra po pret.»
Eduardi nuk lëvizi. Bota e tij, e gjithë bota e tij e ndërtuar me kujdes, e ftohtë dhe efikase, kishte filluar të ekzistonte pa të. Ishte copëtuar dhe copat ishin të gjitha te këmbët e tij, duke e parë lart me sytë e tij blu.
«Anuloje», tha Eduardi me zë të ulët.
«Zotëri?» cicëroi Aleksi.
“Anuloni fluturimin. Anuloni bashkimin. Anuloni gjithçka .”
Ai i bëri shenjë asistentit të tij të largohej, thjesht… të largohej. Aleksi, dukej i tmerruar, kërkoi me telefonat e tij dhe iku me vrap.
Zhurma e terminalit u kthye me vrull. Eduardi u ul në stolin e fortë prej plastike pranë Klarës. Ai ishte një burrë që zotëronte avionë reaktivë dhe ishte ulur në një vagon. Ndihej sikur ishte në rregull.
Ajo po përpiqej t’i qetësonte binjaket, të cilat tani ishin të bezdisshme, duke i tërhequr pallton e hollë.
“Ku po shkon?” pyeti ai me zë të ulët.
«Çikago», tha ajo me zë të ulët, pa emocione. E gjithë britma e saj u ndez. «Një shoqe e një shoqeje… ka një divan. Tha se mund të më gjejë një punë pastrimi në lavanderinë ku punon. Është… është e tëra çfarë mund të gjej tani për tani.»
Ai gëlltiti, e vërteta e fjalëve të saj një shije fizike, të hidhur. Ai, i cili sapo kishte qenë në rrugën e tij për të blerë një kompani miliarda dollarëshe, po e shikonte nënën e fëmijëve të tij, e cila po vraponte drejt një pune në turnin e natës në një lavanderi. Vetëm për një divan.
“I ke rritur… i ke rritur vetëm? Gjatë gjithë këtyre viteve?”
Klara bëri një përkulje të lehtë, të lodhur dhe të hidhur. “U përpoqa të të kontaktoja një herë. Rreth një vit pasi lindën. Ishin shumë të sëmurë. Të dy. Pneumoni. Unë… isha e dëshpëruar. Telefonova në zyrën tënde. U përpoqa të lija një mesazh. Sekretarja jote… qeshi me mua. Tha që duhej të ‘caktoja një takim’ vetëm për t’i lënë një mesazh zotit të madh Langford. Më tha të mos të ngacmoja më dhe e mbylli telefonin.”
Eduardi ndjeu një valë faji aq të thellë sa ishte e neveritshme. Ai i kishte ndërtuar ato mure. Ai e kishte izoluar veten nga bota, jo vetëm rreth shoqërisë së tij, por edhe rreth jetës së tij. Fortesa që kishte ndërtuar për të mbrojtur trashëgiminë e tij kishte funksionuar në mënyrë të përkryer. I kishte mbajtur fëmijët e tij jashtë.
Ai mori frymë thellë, ajri steril dhe i ricikluar i terminalit i ndihej i hollë në mushkëri. “Klara, unë… nëse janë të miat… duhet ta di. Me siguri.”
Sytë e saj, të cilët kishin qenë të zbehtë nga lodhja, papritmas shkëlqyen me një flakë që ai e kujtoi. «Duhet ta dish ?» pëshpëriti ajo, me zërin që i dridhej nga një tërbim i papritur dhe i ulët. «Ke guximin të më pyesësh këtë? Të lutesha të më dëgjoje kur isha shtatzënë. Qëndrova në zyrën tënde, dhe ti… më akuzove , Edward. Më quajte gënjeshtar. Më quajte oportunist.»
Fyti i tij u shtrëngua. “Unë… Isha nën… presion. Një skandal korporativ. Babai im… sapo kishte vdekur.”
«Të gjithë kemi probleme, Edward», tha ajo me zë të prerë. «Isha shtatzënë dhe ti më nxore në rrugë. Kam punuar tre punë… Kam shërbyer ushqim, kam pastruar tualete… I kam bërë të gjitha këto ndërsa isha shtatzënë. Kam fjetur në një strehë për tre muaj pasi lindën sepse nuk mund të paguaja qiranë. Askush nuk u interesua që dikur pastrova dyshemetë prej mermeri për të madhin Edward Langford.»
Gjoksi i dhembte. Ishte një plagë që nuk mund ta mbyllte, një marrëveshje që nuk mund ta bënte. Ai futi dorën në xhaketë, dora e tij lëvizi automatikisht te e vetmja gjë që dinte të përdorte. Portofoli. Nxori një kartë krediti të zezë.
“Klara, ja ku je. Merr këtë. Merr një hotel. Merr… merr ushqim. Merr… diçka.”
Ajo shikoi kartën. Pastaj e shikoi atë. Dhe ia shtyu dorën tutje.
«Jo», tha ajo me vendosmëri. Dinjiteti i saj, pas gjithë këtyre viteve, ishte e vetmja gjë që i kishte mbetur. «Mos guxo . A nuk mendon se mund t’i rregullosh gjashtë vjet ferr me para?»
Ai ngriu, me dorën ende përgjysmë jashtë, karta ndihej si një copë plastike e padobishme dhe budallaqe.
«Nuk ta thashë këtë që të ndiheshe fajtore», vazhdoi ajo, me zërin që i zbutej, por ende të fortë. «Nuk… as nuk e dija që do të ishe këtu. Po përpiqem vetëm të mbijetoj. Dua vetëm që fëmijët e mi të jenë të sigurt dhe të dinë se çfarë është mirësia. Mirësia… është diçka që nuk e besoja më se e kishe.»
Sytë e Eduardit u pickuan. Burri që krenohej me kontrollin e tij të akullt, burri që nuk kishte qarë në funeralin e babait të tij, ndjeu djegien e nxehtë dhe të mprehtë të lotëve. Ai ishte i pafuqishëm.
Pikërisht në atë moment, një njoftim i ngatërruar dhe i hollë për hipjen në aeroplan për fluturimin 328 për në Çikago jehoi në terminal. Thirrja e fundit.
Klara u ngrit në këmbë, me trup të ngurtë. Ajo mblodhi valixhen e tyre të vetme, të vogël e të konsumuar, dhe i kapi duart e fëmijëve të saj.
«Mirupafshim, Eduard», tha ajo me zë të ulët.
Ai u ngrit në këmbë, zemra i rrihte fort, një panik i ashpër e kaploi. Ajo po ikën. Po ikën përsëri. Dhe po i merr fëmijët e mi.
«Klara, të lutem», tha ai me zë të dridhur, të dëshpëruar. «Mos… mos shko. Rri. Më lejo… më lejo të të ndihmoj. Më lejo ta rregulloj këtë.»
Ajo e shikoi për një çast të gjatë, shumë të gjatë. Sytë e saj skanuan fytyrën e tij, kostumin e tij të shtrenjtë, shprehjen e tij të tërbuar dhe të dëshpëruar.
«Nuk mund ta ndryshosh të kaluarën, Edward», tha ajo, me zë tepër të trishtuar. «Gjashtë vjet janë… është një jetë e tërë. Është jeta e fëmijëve tanë». Ajo ndaloi. «Por ndoshta mund të vendosësh se çfarë lloj burri do të jesh nesër».
Pastaj u kthye. Nuk u kthye prapa. Thjesht u largua, dy fëmijët e saj të vegjël – fëmijët e tij – duke ecur me hapa të shpejtë pranë saj, format e tyre të vogla duke u zhdukur në turmë, duke u drejtuar drejt portës.
Dhe për herë të parë në të gjithë jetën e tij të suksesshme dhe të zbrazët, Edward Langford nuk dinte çfarë të bënte më pas.
Dy javë më vonë, bora mbuloi Çikagon. Ishte një i ftohtë therës dhe i pamëshirshëm që gjente rrugën e tij nga çdo çarje. Klara kishte gjetur një apartament të vogël me dy dhoma gjumi në një ndërtesë të rrënuar pranë lavanderi ku punonte natën. Paga ishte e tmerrshme. Divani që i kishte ofruar shoqja e saj kishte rënë. Por ishte një çati.
Binjakët ishin të regjistruar në shkollën publike lokale. Ishin fëmijë të mirë. Ndanin nga një palë doreza dimërore – një për Edin dhe një për motrën e tij, Mian.
Jeta ishte ende e vështirë. Ishte gjithmonë e vështirë. Por ishte e qetë. Ishte paqësore.
Derisa një mbrëmje, një fuoristradë e zezë, aq e çrregullt në këtë lagje sa dukej si një anije kozmike, ndaloi përpara ndërtesës së saj.
Klara, e cila po bënte makarona me djathë, me zemrën që i rrihte fort nga një tmerr i njohur e i lodhur — mos është pronari i shtëpisë? — shikoi nga dritarja.
Ajo e pa atë. Eduardi. Ai zbriti nga kamioni , por nuk ishte burri nga aeroporti. Nuk kishte veshur pallto. Kishte veshur xhinse, çizme dhe një bluzë të thjeshtë gri të errët. Duket i ftohtë dhe… i humbur. Dridhej nën borën që binte, duke ngulur sytë lart në ndërtesën e saj.
Kur ajo hapi derën e apartamentit të saj, ai po qëndronte aty. Ai mbante në dorë një qese të madhe që ziente avull, plot me diçka që mbante erë… ushqim të vërtetë. Dhe dy pallto të mëdha, të reja dhe të fryra dimri.
«Klara», tha ai me zë të ulët. Zëri i tij ishte i ashpër. «Unë… nuk erdha për të blerë falje. Erdha për ta merituar atë. Solla… solla darkë. Dhe pallto. Është… është ftohtë.»
Ajo vetëm e shikoi me vëmendje.
Ai zgjati një zarf të mbyllur. Nuk ishin para. Ishte një akt pronësie. «Është për ty», tha ai me zë të lartë. «Është një shtëpi. Tre dhoma gjumi. Në emrin tënd. Pranë një shkolle të mirë. Është… është thjesht një shtëpi. Nuk ke pse ta marrësh. Por… dua që të jenë ngrohtë.»
Ajo i mbajti lotët me një rrahje zemre, duke refuzuar t’i linte të binin. “Edward…”
«Bëra edhe një test ADN-je», tha ai butësisht, ndërsa shikimi i tij kaloi përtej saj, tek binjaket, të cilat po shikonin nga pas divanit. «Inspektori im i policisë mori një filxhan që latë në aeroport. Nuk… nuk kisha nevojë për rezultatet për të ditur të vërtetën. E dija. Thjesht… doja që dokumentet të ishin zyrtare. Për ta … Pra, ata janë ligjërisht fëmijët e mi. Pra, ata kanë të drejtë për gjithçka.»
Edi i vogël, më i guximshëm se motra e tij, eci përpara, me sytë e zmadhuar nga kurioziteti. “Je ti babi im?”
Zëri i Eduardit u drodh. Ai u ul në gjunjë, njësoj siç kishte bërë në aeroport, sytë iu mbushën me lotët që i kishte mbajtur gjithë jetën. —Po, bir. Jam. —Po.
Djali buzëqeshi, një buzëqeshje aq e ndritshme sa ndriçoi dhomën e errët dhe të ngushtë. “Mami tha dikur se ishe njeri i mirë. Para se të humbisje.”
Eduardi buzëqeshi, një buzëqeshje e përlotur dhe e thyer. “Po përpiqem të jem përsëri ai, Edi. Po përpiqem të gjej rrugën time të kthimit.”
Gjatë muajve në vijim, Eduardi u bë një pjesë integrale e jetës së tyre. Ngadalë. Me respekt. Ai nuk shfaqej vetëm me dhurata. Ai shfaqej me kalimin e kohës . Ai i çonte binjakët në shkollë me makinë. Ai ulej në tribunat e ftohta metalike dhe shikonte ndeshjen e parë të Eddit me top të lehtë, duke brohoritur aq fort sa e turpëronte. Ai mësoi të bënte petulla, siç bënte Klara, me copa çokollate. Ai i dogji tre racione të para. Fëmijët qeshën. Dhe Eduardi, burri që nuk buzëqeshte kurrë, qeshi me ta.
Për herë të parë në jetën e tij, ai ndjeu diçka që paratë nuk kishin mundur kurrë t’ia blinin: paqen.
Një mëngjes pranvere, ata po shëtisnin në park. Bora ishte zhdukur. Pemët kishin çelur sytha. Klara u kthye nga ai, me duart në xhepat e një palltoje të re e të ngrohtë që ai nuk ia kishte blerë. E kishte blerë vetë, me pagën nga puna e saj e re – një punë si administratore në një organizatë bamirësie lokale, një punë që ai e kishte gjetur, por që ajo e kishte fituar.
«Pse u ktheve vërtet, Edward?» pyeti ajo me zë të ulët. «Pse nuk i dërgon çekët?»
Eduardi ndaloi së ecte. Ai e shikoi atë, gruan që i kishte mbijetuar, që kishte mbijetuar pavarësisht tij. “Sepse për vite me radhë, mendoja se sukses do të thoshte të mos shikoje kurrë prapa. Do të thoshte të fitoje, të bashkoheshe, të fitoje dhe të mos pranoje kurrë një gabim. Mendoja se forca do të thoshte të ishe i ftohtë.”
Ai i shikoi Edin dhe Mian, të cilët po ndiqnin një flutur, të qeshurat e tyre shkëlqenin në dritën e diellit.
«Por kur të pashë në atë aeroport», vazhdoi ai me zë të butë, «e kuptova se kisha ikur gjithë jetën time nga e vetmja gjë që kishte rëndësi. Ti… kishe të drejtë. Isha i humbur.»
Lotët i mbushën sytë. Këtë herë, i la të rrjedhin.
Ai vazhdoi, “Më dhe diçka që nuk e meritoja. Më dhe një familje. Dhe unë… nuk mund ta fshij atë që thashë. Nuk mund t’i kthej ato gjashtë vjet. Por mund të të premtoj, Klara. Mund t’ju premtoj të dyjave… nuk do të përballeni kurrë, kurrë me një dimër tjetër vetëm.”
Për herë të parë pas gjashtë vjetësh, Klara i buzëqeshi. Një buzëqeshje e vërtetë, e plotë dhe e sinqertë.
«Atëherë fillo duke na u bashkuar për darkë sonte», tha ajo. «Është radha jote të bësh petullat. Dhe përpiqu të mos i djegësh këtë herë.»
Binjakët vrapuan përpara, duke qeshur, duke ndjekur njëri-tjetrin nëpër barin e gjelbër të ndritshëm. Eduardi i shikoi, kraharori i tij po i fryhej nga një ndjesi e re, e brishtë dhe e panjohur.
Shpresë.
Ai dikur kishte ndërtuar perandori nga çeliku i ftohtë, i fortë dhe numra abstraktë. Por në fund, gjëja më e rëndësishme, më e vështirë dhe më shpërblyese që ai ndërtoi ndonjëherë… ishte një shans i dytë.
