Gruaja e varfër e re qau te një varr – Milioneri tha: “Ky është varri i gruas sime…”
Ajri mbi Varrezat e Shën Bartolomeut kishte aromën e shiut që nuk binte kurrë. Pasditja e vonë u mbështoll në një hije të gjatë e të freskët midis panjeve, dhe shtigjet ishin të mbushura me gjethe kafe që kërcisnin nën këmbë. Elara e shtrëngoi më fort pallton – jo sepse e mbante larg të ftohtit, por sepse lëvizja e qetësoi. Ajo u gjunjëzua pranë një pllake të vogël, të thjeshtë, të vendosur në nivel me tokën, diçka që një kopshtar mund ta kishte humbur nëse nuk do të shikonte.
Në fillim nuk ia kishte njohur emrin. Vetëm fytyrën – një grua e moshuar me sy të butë që sillte çaj në pasditet e këqija dhe qëndronte derisa të ndryshonte drita. Elara e kishte quajtur zonjushë Mae sepse i dukej e gabuar të ngacmonte një mirësi që nuk kërkonte kurrë asgjë në këmbim.
Tani një prerje gazete e verdhë ndodhej brenda çantës prej kanavace të Elarës, me titullin e nekrologjisë të qartë:
Mae Grant.
Për tre vjet me radhë, Elara vinte çdo muaj për t’u gjunjëzuar dhe për të pëshpëritur të njëjtat dy fjalë: Faleminderit. Ndonjëherë fliste. Ndonjëherë qante derisa i digjej fyti. Sot mbante në dorë një kartolinë të rrudhur, të dekoruar në mënyrë të ngathët nga e bija:
Për zonjushën Mae — faleminderit për çajin.
Hapat kërcisnin pas saj. Elara shkundi një gjethe nga pllaka.
Një zë i ulët dhe i qetë erdhi:
“Ky është varri i gruas sime. Kush je ti? Pse po qan këtu?”
Elara ngriu. Ajo u kthye ngadalë.
Një burrë i gjatë qëndronte aty, me pallton e krehur në mënyrë perfekte, dhe një buqetë me krizantema të bardha që i varej ngathët në dorë. Ai dukej si dikush që e njihte pasurinë, por edhe humbjen. Sytë e tij kishin lodhje, jo zemërim.
«Më… Më vjen keq», pëshpëriti Elara.
Ai ngriti dorën butësisht. «Nuk jam i zemëruar. Dua vetëm të kuptoj.»
Dhe kështu, i tha ajo.
«Isha nëntëmbëdhjetë vjeç kur gjithçka u shemb», filloi ajo. «Prindërit e mi u larguan. Miqtë u zhdukën. Unë jetoja në makinën time. Zonjusha Mae punonte në azilin e pleqve ku unë përgjigjesha në telefona… sepse ishte ngrohtë dhe ata na ushqenin». Fyti i saj u shtrëngua. «Më solli fletore me fjalëkryqe. Çaj. Njëherë, më gjeti me një shishe pilulash».
Elara e shtrëngoi kartën aq fort sa letra u plas.
“Ajo nuk më qortoi. Thjesht u ul me mua. Ajo më shpëtoi.”
Burri dëgjoi në heshtje, era lëvizte përmes degëve të zhveshura si një nxjerrje e gjatë frymë.
«Emri i saj ishte Mae Grant», pëshpëriti Elara. «Nuk e dija derisa pashë nekrologjinë e saj. Erdha këtu vetëm për të thënë… faleminderit.»
Ai u gjunjëzua pranë saj, duke prekur shkronjat e gdhendura sikur të ishin një lutje.
«Nuk e dija kurrë», murmuroi ai. «Mae nuk ma tha kurrë.»
Krenaria dhe pikëllimi ndanin të njëjtën hapësirë në shprehjen e tij.
«Ajo gjithmonë donte të linte diçka kuptimplote pas», tha ai butësisht. «Nuk e dija që e kishte bërë tashmë.»
Para se të ndahej, ai ofroi një kartolinë.
“Emri im është John Grant. Mae ishte gruaja ime.”
«Elara», u përgjigj ajo.
Pastaj Xhoni i habiti të dy:
“A do të… bashkoheni me mua për kafe?”
Ata ecën drejt një kafeneje me karrige të ndryshme dhe xhaz të butë. Elara e gjeti veten duke folur për Maisie-n – vajzën e saj katërvjeçare me shumë kuriozitet dhe mungesë stabiliteti.
Në fund, Xhoni rrëshqiti një kartëvizitë mbi tavolinë.
“Nëse të duhet ndonjëherë diçka… më telefono. Mae do të donte që unë ta ofroja.”
Javë kaluan.
Një natë të ftohtë, Elara më në fund bëri telefonatën – nga sedilja e pasme e sedanit të vjetër ku flinin ajo dhe Maisie. Xhoni mbërriti shpejt, duke sjellë batanije, ngrohtësi dhe një qetësi që Elara nuk e kishte ndjerë prej vitesh. Ai i çoi ato në vilën e tij të mysafirëve pas shtëpisë së tij – modeste, të ngrohtë, të sigurt.
Kishte një arush pelushi në jastëkun e Maisie-t.
Një zile ere pranë dritares që luan melodinë e preferuar të Mae-s.
«Nuk e di çfarë pret nga unë», pëshpëriti Elara.
«Ti as që më njeh.»
Zëri i Xhonit u zbut.
“E di çfarë bëri ajo. Mjaft më.”
Ata qëndruan.
Maisie mbolli lule në kopsht. Xhoni iu përgjigj çdo pyetjeje të saj të çuditshme dhe brilante me seriozitet të durueshëm. Elara e pa atë të shndërrohej në një lloj spirance.
Më vonë, John themeloi Fondacionin Mae Grant , i dedikuar akteve të qeta të mirësisë, njësoj si të sajat. Ai i kërkoi Elarës të menaxhonte aktivitetin e shtrirjes së vëmendjes.
«E kupton çfarë kalojnë këta njerëz», tha ai.
«Mund t’i ndihmosh».
Për herë të parë, Elara ndjeu se jeta e saj po merrte formë.
Jo të gjithë e pranuan ndryshimin.
Motra e Mae-s, Celeste, mbërriti një ditë, e mbushur me hidhërim dhe dyshime.
«Nuk ke të drejtë ta kthesh shtëpinë e motrës sime në… këtë», tha ajo.
Xhoni u përgjigj me vendosmëri, por butësisht.
“Premtova ta mbroja kujtimin e saj – jo të ndaloja së jetuari.”
Përfundimisht, Celeste u zbut, duke parë se kjo jetë e re nuk e fshiu Mae-n – por e nderoi atë.
Një ditë dimri, Maisie bëri një kartolinë të shtrembër për ditën “Babi dhe Unë”. Ajo shqetësohej se mos Xhoni nuk do të vinte.
Ai erdhi.
Më vonë, kur Maisie e prezantoi atë në klasë, ajo tha:
“Babi im e ndihmon mamin tim të besojë përsëri në dashuri.”
Dhoma u qetësua—një lloj qetësie e mirë.
Elara dhe Xhoni filluan të ndërtonin një jetë së bashku – jo shpejt, jo dramatike, por të qëndrueshme. Premtime të vogla. Filma në mbrëmje. Riparime të dielave. Falja mësohet ngadalë dhe me ndershmëri.
«Ti nuk e zëvendëson Mae-n», pëshpëriti Elara një natë.
«Nuk do të ta kërkoja kurrë», tha Xhoni. «Por ajo më mësoi si të jepja dashuri. Mendoj se do të donte që unë të vazhdoja ta bëja këtë.»
Në përvjetorin e parë të jetesës së tyre në vilë, të tre vizituan varrin e Mae-s. Xhoni vendosi zambakë. Maisie vendosi një gur të pikturuar:
Për zonjën që i dha çaj mamit.
Ata qëndruan dorë për dore, pikëllimi dhe dashuria e re ekzistonin krah për krah – asnjëra nuk e fshinte tjetrën.
Vitet kaluan.
xixëllonjat shkëlqenin në oborr si galaktika të vogla. Zileja e erës luante melodinë e Mae-s. Elara u mbështet në shpatullën e John-it, ndërsa Maisie ndiqte dritat nëpër bar.
«Faleminderit», pëshpëriti ajo.
«Për çfarë?» pyeti ai, megjithëse e dinte tashmë.
“Për të qëndruar. Për të dëgjuar. Për të na ndihmuar të jemi mjaftueshëm të guximshëm për të vazhduar.”
Ai i puthi flokët.
«Mae do të kishte këmbëngulur», tha ai butësisht. «Dhe unë do të kisha qenë budallaqe po të refuzoja».
Disa netë, Elara prapë kthehej te varri i Mae-s. Ajo prapë thoshte faleminderit .
Dhe ndonjëherë, ajo shtoi butësisht:
“Faleminderit që na dhatë mundësinë të jetojmë përsëri.”
Era fishkëllente dhe drita e verandës shkëlqente butë në distancë – gjithmonë e lënë ndezur për dikë që vinte në shtëpi.
