Britma pas ndërtesës
Era atë natë ndihej personale, sikur po përpiqej të më gdhendte emrin në kocka. 23 dhjetor, Lakeshore City. Dritaret shkëlqenin të kuqe dhe të gjelbër, rrugët plot me njerëz që mbanin çanta pazari dhe shpresa të minutës së fundit. Unë nuk isha pjesë e asnjërës prej këtyre. Isha pas ndërtesës sime të lodhur të apartamentit, duke luftuar me një qese plehrash të thyer që kishte shpërthyer matanë rrugicës.
Duhet të kisha qenë te shtëpia e vëllait tim në periferi, duke buzëqeshur sikur jeta ishte mirë. Në vend të kësaj, isha një gazetar investigativ i pushuar së fundmi nga puna me një reputacion të dëmtuar dhe një njësi të kontrolluar nga qiraja që mbante erë kafeje të vjetër dhe bojë printeri.
E tërhoqa qesen e thyer drejt kontenierit të mbeturinave. Më rrëshqiti nga duart dhe u përplas me metalin në vend që të futej brenda.
«Perfekt», murmërita, me frymën që më varej në ajër si tymi i cigares.
U përkula për ta shtyrë siç duhet këtë herë. Atëherë e dëgjova.
Një tingull aq i vogël sa gati sa ia vura fajin erës. As dridhjes së minjve, as gërvishtjes së kartonit. Një rënkim i butë e i ndërprerë.
Ngriva me dorën mbi kapak. “Alo?”
Heshtje. Vetëm erërat që endeshin midis mureve me tulla.
E hapa kapakun gjithsesi. Era më goditi – ushqim i prishur, letër e lagur, diçka e thartë poshtë. Shtypa me gisht elektrikun e telefonit dhe e lëviza dritën ngadalë mbi qeset e ndara dhe kutitë e lagura.
Në fillim, ishte thjesht mbeturina. Pastaj drita kapi diçka në cep.
Dy sy, të zmadhuar dhe blu të zbehtë, duke më shikuar drejt e në sy.
U tërhoqa prapa aq fort sa thembra më rrëshqiti në akull. “O Zot.”
Ishte mbështjellë nën një grumbull gazetash, aq e vogël sa dukej si një copë mbeturine. Ndoshta gjashtë ose shtatë vjeç, me kocka të mprehta nën rroba. Flokët i kishte të ngatërruar dhe të errët nga pluhuri, bluza me kapuç e madhe që ia gëlltiste trupin.
«Hej», thashë butësisht, duke ulur zërin sikur po i afrohesha një maceje të humbur. «S’ka problem. Nuk jam këtu për të të lënduar.»
Ajo u drodh, duke hedhur një krah mbi fytyrë. I gjithë trupi i saj dridhej aq keq sa edhe mbeturinat përreth saj u drodhën.
«Është shumë ftohtë», vazhdova unë, duke bërë një hap të kujdesshëm më afër. «Nuk mund të qëndrosh aty brenda. Do të sëmuresh.»
Ajo u përpoq të fliste dhe doli vetëm një kërcitje e thatë. Dehidratim. Frikë. Ndoshta të dyja.
Rrugica pas ndërtesës sime nuk kishte kamera, as dëshmitarë. Vetëm unë, ky fëmijë dhe një heshtje që ndihej e gabuar. Jo vetëm e trishtueshme-e gabuar. E rrezikshme-e gabuar.
«Kam vapë sipër», thashë unë. «Batanije. Ushqim.»
Fjala e fundit ia bëri sytë të lëviznin. U përpoq të ngrihej, por dështoi, gjunjët iu përkulën poshtë saj.
Nuk e mendova mirë. Thjesht u ngjita sipër, futa dorën brenda dhe i futa krahët poshtë saj.
«Do të të nxjerr jashtë», paralajmërova. «Prit pak.»
Ajo u ngurtësua si një dërrasë kur e preka. Nuk peshonte pothuajse asgjë. Në dritën e verdhë të rrugicës, dukeshin mavijosjet e saj – të zbehura në krahë, të reja përgjatë nofullës. Një model që më bëri të shtrembërohesha në stomak.
«Kush ta bëri këtë?» pëshpërita unë.
Ajo nuk u përgjigj. Thjesht e fshehu fytyrën në pallton time sikur të isha gjëja e fundit e fortë në tokë.
U ktheva nga dera e pasme e ndërtesës sime, çdo instinkt brenda meje u zgjua. Diçka në lidhje me këtë nuk ishte e rastësishme. Dhe për herë të parë pas muajsh, pjesa e trurit tim që ndiqte historitë ishte plotësisht e zgjuar.
Vajza në divanin tim
Emri im është Logan Carter. Tridhjetë e katër vjeç, dikur i respektuar në Lakeshore Chronicle, tani i papunë dhe jetoj me kursime dhe keqardhje.
Apartamenti im ishte një katastrofë – pirgje me dosje të vjetra, rroba të lara të grumbulluara me gjysmë zemre – por ishte ngrohtë. E kyça derën pas nesh, duke rrëshqitur çdo bravë që kisha.
E ula butësisht në divanin e fundosur. Ajo i tërhoqi gjunjët në gjoks, duke më parë si një kafshë të ngujuar në cep.
«Unë jam Logani», thashë, duke shkuar në kuzhinën e vogël. «Do të të sjell pak ujë, në rregull?»
Ajo nuk u përgjigj, por as nuk e hodhi shikimin nga ana tjetër.
Mbusha një gotë nga rubineti dhe ia çova. Ajo e mori aq shpejt sa gati sa nuk e lëshova. Uji mbaroi me tre gllënjka.
“Do të të marr më shumë.”
Dy, tre gota më vonë, paniku në frymëmarrjen e saj u qetësua pak.
“I uritur?” pyeta unë.
Ajo pohoi me kokë një herë, një lëvizje e shpejtë.
Ngroha të vetmen gjë që kisha që nuk ishte makarona të menjëhershme – fasule të konservuara. Ndërsa mikrovala bënte zhurmë, mora një peshqir të pastër, e laga me ujë të ngrohtë dhe u ula në tavolinën e kafesë përpara saj.
«Ke diçka në fytyrë», thashë unë. «A mund të…?»
Ajo u tendos, por nuk u tërhoq kur ia fshiva butësisht papastërtinë nga faqja. Ndërsa i pastroja duart, diçka më tërhoqi vëmendjen.
Kyçi i saj i majtë ishte i mbështjellë me shirit elektrik të zi.
“Çfarë është kjo?” pyeta me zë të ulët.
Reagimi i saj ishte i menjëhershëm. Ajo e tërhoqi dorën prapa dhe e përqafoi me tjetrën, ndërsa pulsi i kërcente nën lëkurën e hollë të qafës.
«Në rregull», murmurova, duke ngritur pëllëmbët. «Nuk do ta prek. Premtoj.»
Mikrovala bëri një bip. I dhashë tasin. Ajo nuk u shqetësua me lugën, thjesht i mblodhi fasulet me gishta sikur të mos i kishte ngrënë prej ditësh.
Ndërsa ajo hante, unë nxora telefonin nga xhepi. E dija çfarë duhej të bëja: të telefonoja Shërbimet për Mbrojtjen e Fëmijëve. Të telefonoja policinë. Të telefonoja dikë që kishte për detyrë të merrej me fëmijët në telashe.
Gishti im i madh qëndroi pezull mbi butonin e thirrjes.
Por ai kyç i dorës i ngjitur nuk më hiqej nga mendja. Nuk ishte nga ato gjëra që shihje tek fëmijët që sapo kishin ikur nga shtëpia. Më dukej e qëllimshme. E fshehur.
Hodha një vështrim nga ana tjetër. Midis kafshimeve, ajo po e ngacmonte shiritin ngjitës, duke e qëruar në shirita të vegjël.
«Hej», thashë butësisht. «Kujdes. Do ta lëndosh lëkurën.»
Ajo vazhdonte të qërohej.
Një shkëlqim kapi dritën.
U vrenjt vetullat dhe u përkula përpara. Nën shirit ngjitës, diçka e ndritshme po depërtonte – një shirit metalik. Një copë tjetër shirit ngjitës u shkëput dhe dhoma u mbush me dritë të thyer.
Nuk ishte e lirë. As e moderuar. Ishte një byzylyk platini i mbuluar me diamante, lloji i bizhuterive që i kisha parë vetëm në revistat me shkëlqim për gala bamirësie.
Askush që jetonte në një rrugicë nuk e kishte ndezur rastësisht këtë.
Zemra ime u rrah shpejt. “Zemër… si quhesh?”
Pastaj ajo ngriti sytë nga unë. Zëri i saj ishte i ngjirur, sikur kishte harruar si ta përdorte.
«Ema», pëshpëriti ajo.
Ema. Emri u përfshi diku që nuk doja ta mbaja mend. Një titull. Një foto. Një rast kombëtar që e kisha ndjekur si të gjithë të tjerët.
Hapa shfletuesin tim me gishta që më dridheshin dhe shkrova:
vajza e zhdukur Emma, Lakeshore.
Rezultati i parë ishte një alarm i FBI-së.
EMMA HARTLEY. 7 VJEÇ. VAJZA E DREJTORIT EKZEKUTIV TË HARTLEY BIOPHARM. U ZHDUK MË 10 SHTATOR.
Fotografia pranë saj tregonte një vajzë me sy të ndritshëm, të veshur me një fustan ngjyrë blu të errët, me flokë të krehur dhe një buzëqeshje të gjerë. E pastër. E sigurt. E dashur, të paktën në kamera.
Vështrimi im shkoi nga ekrani tek fëmija në divanin tim. Nën pluhur dhe lodhje, struktura e kockave ishte e njëjtë. Sytë ishin të saktë. Raporti përmendte një nishan të vogël në formë gjysmëhëne pas veshit të saj të djathtë.
«Ema?» thashë me kujdes. «A mund ta shoh veshin tënd?»
Ajo ngriu. Unë lëviza ngadalë, duke i krehur flokët e ngatërruar mënjanë.
Ja ku ishte. Një shenjë e vogël në formë gjysmëhëne, si gjurmë gishti nga hëna.
I ftohti më përshkoi gjoksin. Kjo nuk ishte thjesht një fëmijë i humbur. Kjo ishte fëmija i zhdukur më i përfolur në vend. Në emrin e saj kishte një shpërblim prej disa milionë dollarësh.
Telefoni im zumëroi në dorë. Një lajm u shfaq në pjesën e sipërme të ekranit.
FAMILJA HARTLEY SHPALL PËRFUNDIMIN E PËRPJEKJEVE TË KËRKIMIT PËR EMMA HARTLEY, CITOJNË “ASNJË SHENJË TË VAZHDIMIT TË JETËS”.
Vula e kohës: dhjetë minuta më parë.
E lexova dy herë.
«Thanë që isha zhdukur», pëshpëriti papritur Emma. «E thanë në dhomën e bardhë.»
Gëlltita. “Kush e tha këtë?”
Ajo ngriti sytë dhe për herë të parë pashë zemërimin të përzier me frikën.
«Babai im», tha ajo.
Çizme në korridor
Çdo nerv në trupin tim filloi të punojë menjëherë.
Nëse babai i saj miliarder do t’i kishte thënë botës se ajo nuk kishte asnjë shans, dhe ajo ishte ulur në divanin tim e mbështjellë me batanijen time rezervë, unë nuk isha shpëtimtare. Isha një problem. Një fije e lirshme në kostumin e shtrenjtë të dikujt.
«Duhet të lëvizim», thashë unë, duke qëndruar aq shpejt sa dhoma u anua. «Pikërisht tani».
Sytë e Emmës u zgjeruan. “Ku?”
“Diku ku nuk e presin.”
Mora çantën e vjetër që mbaja pranë dollapit – para në dorë, një telefon të lirë, disa rroba. Çantën “nëse gjithçka shembet”. E kisha paketuar ditën që dola nga redaksia.
Dora ime sapo po mbyllej rreth dorezës së derës kur e dëgjova.
Hapa të rëndë që vinin në korridor. Jo fqinjët e mi. As ecja e ngadaltë e djalit në katin e 3B apo ecja zvarritëse e gruas nëpër korridor. Këto ishin të qëndrueshme, të matura, shumë të sinkronizuara për të qenë të rastësishme.
Ata ndaluan pikërisht jashtë derës sime.
Trokitja që erdhi më pas ishte një goditje e vetme dhe e fortë, sikur dikush po testonte forcën e drurit.
«Z. Carter?» Një zë u përshkua, i qetë dhe pothuajse miqësor. «Logan, e dimë që je atje brenda.»
Ata e dinin emrin tim.
U tërhoqa nga dera, zemra më rrihte fort në fyt. Ema ishte ende në divan, me trupin e saj të vogël të ngurtë. Vura gishtin në buzë dhe u përkula pranë saj.
«Lojë e re», pëshpërita. «Sa më qetë të jetë e mundur. Mos thuaj asnjë fjalë.»
Ajo pohoi me kokë, me mjekër që dridhej.
U zhvendosa te dritarja e vogël e kuzhinës mbi lavaman, ajo që hapej për në shkallët e emergjencës. Shulja ishte e ngurtë nga të ftohtit, por e ngrita me forcë me shpatull. Akulli u ça përgjatë kornizës.
Nga ana tjetër e apartamentit, zëri jashtë derës sime ndryshoi ton. “Gati.”
Zhurma tjetër ishte një shpërthim druri dhe metali që po thyheshin. Dera nuk u hap; ajo u dorëzua.
E kapa Emën, e ngrita dhe e shtyva drejt dritares. “Ik. Tani. Këmbët përpara.”
Ajri i dimrit depërtoi në dhomë ndërsa dritarja u hap. Ajo u ngjit me shpejtësi, me çizmet që i fërkonin shkallët e ndryshkura të emergjencës. Unë e ndoqa, duke shtrembëruar shpatullën time të dëmtuar ndërsa bija mbi grilën metalike.
Pas nesh, zëra lëshuan komanda me britma. “Dhoma e ndenjes e lirë. Dritarja e kuzhinës e hapur. Dalja në zjarr.”
Dy tinguj të lehtë dëgjoheshin pranë veshit tim. Copa metali kërcyen nga kangjellat pranë nesh.
Nuk më duhej t’i shihja armët për të kuptuar se ato nuk ishin të interesuara të flisnin.
«Poshtë», pëshpërita unë, duke e udhëhequr dhe duke e mbajtur Emën poshtë shkallëve. Këmbëza ime u përplas në njërën nga shkallët aq fort sa shikimi im u bë i bardhë. Shtrëngova dhëmbët dhe vazhdova të lëvizja.
Dolëm në rrugicë dhe ikëm me vrap. E njëjta rrugicë ku e kisha gjetur në plehra tani më dukej si e vetmja rrugëdalje.
Dolëm me vrull në rrugën kryesore, mes dritës, zhurmës dhe njerëzve. Ngadalësova, duke e detyruar veten të ecja. Asgjë nuk të tërhiqte vëmendjen më shpejt sesa vrapimi. E kapa dorën e Emmës dhe e tërhoqa pranë vetes, duke ia tërhequr kapuçin mbi fytyrë.
«Po shkojmë në ilegalitet», thashë unë.
Hyrja e metrosë Lakeshore ishte gjysmë blloku larg, me një tabelë të kuqe që shkëlqente nëpër mjegull. Sistemi i transportit publik nuk ishte perfekt, por ishte i pafund, i zhurmshëm dhe plot me të huaj. Pikërisht ajo që na duhej.
Ndërsa zbritëm shkallët, telefoni im i vërtetë tingëlloi përsëri. Një mesazh nga një numër i panjohur u shfaq në ekranin e çarë.
Sille atë mbrapsht, Logan. Ose jeta e qetë e motrës sate merr fund.
Këmbët më u dobësuan për një sekondë. Motra ime, Lauren, kishte dy fëmijë dhe një minivan. Ajo ishte larguar nga qyteti vite më parë. Ajo nuk kishte të bënte fare me këtë.
E ngula sytë te mesazhi, pastaj te koshi i plehrave pranë turnikut.
«Më vjen keq, Laur», murmërita, duke e lënë telefonin brenda.
Pastaj e ngrita Emën mbi turnikën, e kalova vetë me hark dhe vrapova drejt trenit.
Historia që tregoi Emma
Gjetëm një vend në cep të Linjës Blu, sa më larg dyerve që të ishte e mundur. Treni gumëzhinte dhe dridhej përreth nesh, dritat dridheshin pak me çdo përplasje.
Ema u mbështoll pas ijëve të mia, e mbështjellë me pallton time. Pa të, i ftohti më depërtonte drejt e në këmishë, por asaj i duhej më shumë.
«A po vijnë?» pëshpëriti ajo.
«Jo ende», thashë, duke skanuar makinën. Një student me kufje. Një infermiere me rroba banje, duke shfletuar telefonin. Një çift që debatonte me zë të ulët për planet e pushimeve.
Njerëz normalë. Jetë reale.
E ula zërin. “Emma, më parë the se babai yt të tha se ishe zhdukur. Çfarë doje të thoshe?”
Ajo ia nguli sytë këpucëve të saj. Për një çast të gjatë, mendova se nuk do të përgjigjej.
«Ka një dhomë në shtëpinë tonë», tha ajo më në fund. «Nën katin kryesor. Muret janë të gjitha të bardha. Pa dritare. Babi tha se ishte për shërim.»
Më u shtrëngua fyti. “Ishe i sëmurë?”
«Nuk ndihesha keq», tha ajo. «Por ai tha se kisha nevojë për ilaçe për të ndihmuar fëmijët e tjerë. Tha se isha e veçantë».
Ajo tërhoqi shpërqendruar vendin ku kishte qenë byzylyku, megjithëse unë e kisha lënë të ngjitur me shirit ngjitës.
“Vinte një burrë. Me syze që shkëlqenin. Babi e quante Dr. Lane. Më bënte injeksione. Më dhembnin. Një ditë i dëgjova duke folur në korridor. Thanë diçka si ‘Faza e Tretë nuk funksionoi’ dhe ‘Subjekti Alfa nuk është më… i dobishëm’.”
Ajo luftoi me fjalën e fundit, sikur nuk po mund ta shqiptonte dot plotësisht.
Më u ngërdhesh barku. Hartley BioPharm kishte bërë bujë për muaj të tërë. Një provë mrekullie për terapinë gjenetike. Fëmijë me çrregullime të gjakut që po përmirësohen papritur. Çmimet e aksioneve po rriten. Isha përpjekur të nisja një hetim përpara se të më pushonin nga puna, por gazeta e donte shumë versionin e historisë së suksesit.
«Çfarë ndodhi pas kësaj?» pyeta unë.
«Më çuan për një xhiro me makinë», tha ajo. «Babi më përqafoi dhe tha se më donte më shumë se çdo gjë tjetër, por ndonjëherë dashuri do të thotë të më lësh të ndihesha keq». Zëri i saj u drodh. «Dr. Lane më tha se po shkoja diku të sigurt. Furgoni ndaloi. I dëgjova duke u grindur. Dhe dera nuk ishte e mbyllur mirë. Kështu që ika.»
Imagjinova një vajzë të vogël duke kërcyer nga një furgon dhe duke vrapuar në natë, ndërsa dy burra debatonin se çfarë të bënin me të. Nuk është çudi që ajo kishte përfunduar në rrugica dhe kontejnerë mbeturinash.
«Ema», thashë unë, duke gëlltitur me vështirësi, «a të kujtohet që thanë ndonjë gjë për byzylykun tënd?»
Vetullat e saj u rrudhën. “Ata thanë të mos e humbisnin. Doktori tha se kjo sigurohej që ata të mund të më gjenin gjithmonë nëse diçka shkonte keq.”
Një lokalizues. Sigurisht.
Pikërisht në atë moment, ekranet e reklamave të trenit u ndezën. Normalisht ato transmetonin reklama për avokatë lëndimesh dhe ushqime të shpejta. Tani ato u bënë të kuqe.
ALERGJ. I DYSHUAR: LOGAN CARTER. MOSHA 34 VJEÇ. HETIM PËR RRËMBIM FËMIJE. FËMIJA: EMMA HARTLEY, MOSHA 7 VJEÇ.
Fytyra ime ishte në ekran, e nxjerrë nga ndonjë dosje e vjetër policie, ku dukesha me sy të egër dhe të lodhur. Pranë saj ishte fotografia e shkollës së Emmës.
Infermierja u gulçua. Një adoleshente dy vende më poshtë ia nguli sytë ekranit, pastaj u kthye ngadalë për të na parë.
«Është ai», tha ai me zë të ulët, me telefonin tashmë në dorë.
U ngrita në këmbë, zemra më rrihte fort. «Qëndro afër», i thashë Emës.
Treni u fut me shpejtësi në stacionin tjetër. Dyert u hapën me një zile. Dikush bërtiti: “Thirrni policinë!” ndërsa unë e tërhoqa Emën drejt fundit të platformës.
Nuk u drejtova drejt shkallëve. Synova nga porta e mbyllur e emergjencës dhe tuneli i errët i mirëmbajtjes përtej.
Alarmi filloi të binte me të madhe në momentin që godita portën. Tingulli ishte aq i mprehtë sa e bëri Emën të dridhej dhe të mbulonte veshët.
«Jemi mirë», i thashë më shumë vetes sesa asaj. «Shkoni aty ku shkel unë. Mos e prekni kangjellën metalike pranë murit. Kjo mund t’ju lëndojë.»
Ne zbritëm mbi shinat dhe hymë në errësirë, duke lënë pas zërat e tërbuar dhe ekranet që ndizeshin.
Njeriu nën qytet
Tuneli mbante erë guri të lagësht dhe vaji makinerish. Dritat e vogla përgjatë mureve lëshonin një shkëlqim të kuq të zbehtë. Larg përpara, një bori treni jehonte, duke vibruar nëpër dysheme.
Ema u pengua një herë, pastaj përsëri. “Logan, këmbët e mia… Jam shumë e lodhur.”
E mora në krahë, me muskujt që protestonin. “Të kam.”
Nuk po ecja vetëm; po ndiqja udhëzime gjysmë të harruara. Vite më parë, kisha shkruar një histori për njerëzit që jetonin nën qytet – komunitete të vogla të ndërtuara në dhoma të harruara mirëmbajtjeje dhe linja të vjetra mallrash. Një burrë më kishte udhëhequr në atë kohë, një mal me njerëz që njihej me një emër: Dukë.
Synova vendin që mbaja mend – një tunel anësor pranë rrugës kryesore, i ruajtur nga hijet dhe mbeturinat e drurit.
Një zë erdhi nga errësira përpara se ta arrinim. “Ose je i humbur ose në telashe, Carter. Cili është problemi?”
Një figurë doli në dritën e dobët. Shtresa palltosh, çizme të ngjitura me shirit ngjitës, mjekër si lesh çeliku. Të njëjtët sy të qëndrueshëm që mbaja mend.
«Hej, Dukë», thashë unë, duke e mbështetur Emën në shpatullën time. «Do të thoja që të dyja.»
Ai e shikoi vajzën. Diçka ndryshoi në shprehjen e tij – u zbut, por në të njëjtën kohë u bë më serioze. Këtu poshtë, fëmijët ishin të rrallë. Fëmijët nënkuptonin rrezik.
«Këtë herë e solle lajmin me vete», tha ai. «Pashë fytyrën tënde në një ekran që dikush e kishte lidhur me të.»
«Ajo nuk është ajo që po thonë», u përgjigja unë. «Ajo është ajo që po fshehin».
«Ai ka parë shumë», tha Duke. «E di që nuk është aq e thjeshtë sa duket».
«Kam prova», thashë unë. «Më duhet vetëm kohë dhe një mënyrë për të lëvizur pa u ndjekur.»
Ai e shikoi përsëri Emën. «A ka ndonjë gjë me vete që nuk është nga ndonjë kosh plehrash?»
I hodha një vështrim kyçit të ngjitur me shirit ngjitës. «Po. Një byzylyk që ndoshta kushton më shumë se i gjithë ky tunel.»
Duke psherëtiu. «Atëherë po shkëlqen në një hartë diku.»
Ai na çoi më thellë në labirint – pranë një zjarri me fuçi, pranë shtretërve të improvizuar, pranë një murali që dikush e kishte pikturuar në beton për t’u dukur si një lindje dielli. Përfunduam në një dhomë të vjetër shërbimesh plot me tela dhe çelësa të vjetër.
Ema po flinte përpara se ta vendosja mbi një grumbull batanijesh.
«Cili është plani?» pyeti Duke, duke më dhënë një filxhan kafeje të dëmtuar.
«Hartley BioPharm mban shënime të brendshme në një rrjet privat. Unë di një vend ku mund të hyj nga një derë e pasme», thashë unë. «Duhet të vërtetoj se çfarë bënë. Çfarë u përpoqën t’i bënin asaj. Dhe duhet ta bëj këtë përpara se të na zhdukin vërtet.»
“Dhe ku është ky kompjuter magjik?”
«Qendra e teknologjisë komunitare në North Harbor», thashë unë. «Motra ime përdorte serverat e tyre. Ende e mbaj mend një nga hyrjet e saj si administrator.»
Duke mendoi për një moment, duke e rrotulluar problemin tim në kokën e tij. “Mund të të çoj në anën veriore me një karrocë të vjetër mirëmbajtjeje. Por do të të kushtojë.”
“Kam disa para në dorë.”
Ai tundi kokën dhe bëri me shenjë nga kyçi im. —Ora. —Ora.
Shikova poshtë. Një orë e thjeshtë por e fortë, dhurata e fundit e babait tim. I vetmi luks që zotëroja.
E shikova fëmijën që flinte mbi batanije.
E hoqa orën dhe ia vura në dorën gjigante Duke-ut. “U krye.”
Çfarë thanë dosjet
Orë më vonë, dolëm nga një kapak i ndryshkur në një rrugicë që mbante erë buke dhe erëzash. Agimi e kishte zbutur horizontin, duke e shndërruar borën në diçka pothuajse të bukur.
Qendra Komunitare North Harbor ishte një ndërtesë me tulla që dukej si një shkollë dhe një bibliotekë e bashkuar me një buxhet të kufizuar. Kisha kaluar shumë netë të vona këtu me Lauren kur ajo ua rregulloi Wi-Fi-në falas.
Dryni i derës së pasme nuk bëri shumë zhurmë. Brenda, ndërtesa ishte e heshtur. Java e festave. Mbyllur.
E çova Emën në laboratorin e kompjuterave dhe e ula në një karrige me rrota. «Rrotullohu, por mos i prek tastet», i thashë.
Ajo e shtyu karrigen me kujdes dhe e pa dhomën të zhvendosej disa centimetra mënjanë. Ishte shenja e parë e lojës që kisha parë prej saj.
U kyça në terminalin kryesor, kërkova kredencialet e vjetra të administratorit dhe më në fund gjeta atë të duhurin. Nga aty, mbetej të përdorja lidhjen e tyre për të hyrë në pjesët e sistemit të Hartley-t që publiku nuk i shihte kurrë.
Siguria e korporatës është e fortë—derisa të gjesh cepin e përtac që ndonjë teknik i nivelit të mesëm nuk ka arritur ta rregullojë. Ai cep, sonte, ishte një server rezervë i vjetëruar që ende qëndronte në një IP të vjetër.
Shkrova çdo frazë që më erdhi ndërmend. PROJEKTI AEGIS. PROVAT FAZORE. PEDIATRIA.
Dhe ja ku ishte: një dosje e etiketuar AEGIS-ALPHA / VETËM PËR BRENDA.
Hapa një raport.
Fjalët më bënë të dridhesha. Redaktim gjenesh. Dozim eksperimental. Fëmijët e listuar sipas numrave të kodit. Shënime rreth ndryshimeve në sjellje, efekteve anësore të rënda, rreshta të tëra të theksuara me të kuqe.
Shumica e hyrjeve mbaronin me një fjalë: mbyllur.
Pastaj e pashë.
ALFA E SUBJEKTIT: Përputhja e burimit gjenetik: EH
Nxjerrja e dhuruesit primar përfundoi.
Pritësi origjinal nuk është më thelbësor për rezultatet e programit.
Nuk kisha nevojë të isha avokat për të kuptuar se çfarë do të thoshte kjo. Ata nuk e kishin testuar vetëm Emmën. Ata e kishin përdorur materialin e saj gjenetik për të ndërtuar diçka që mund ta shisnin. Dhe sapo kishin atë që donin, jeta e saj u bë një fije e lirshme.
«Jo, jo, jo…» pëshpërita me zë të ulët.
“Noe?”
Zëri i saj më tërhoqi prapa.
Ajo po shikonte lart në murin e monitorëve të sigurisë.
Në vijën e errët bardhë e zi, tre SUV të errët sapo kishin ndaluar jashtë hyrjes kryesore. Burrat dolën jashtë – pa distinktivë, pa uniforma, por të njëjtat xhaketa të trasha, të njëjtat hapa të qetë.
«Na gjetën», pëshpërita unë.
Shikova kyçin e dorës së ngjitur me shirit ngjitës të Emmës. Byzylykun. Premtimin “nuk do ta humbas kurrë”.
«Eja këtu», thashë unë.
Ajo u tkurr pak. — Po ikim? —
«Po», thashë unë. «Por së pari, do ta heqim atë gjë.»
Hapa me forcë një dollap metalik, mora një kuti veglash portokalli dhe gërmova derisa gjeta një palë prerëse bulonash. Ishin të vjetra dhe të forta, por do të duhej të shpëtonin.
«Vendose krahun mbi tavolinë», i thashë. «Shiko diku tjetër.»
Lotët i mbushën sytë. “Do të të dhembë?”
«Vetëm nëse më mungon», thashë, duke u përpjekur të gjeja një buzëqeshje që nuk e ndjeva. «Nuk do të më mungojë.»
Goditja e parë në derën e ndërtesës bëri që e gjithë dhoma të dridhej.
Rrëshqita nofullat e prerësve rreth byzylykut, pikërisht midis dy tufave të shndritshme gurësh. Duart më dridheshin, si nga të ftohtit ashtu edhe nga pesha e asaj që po bënim.
«Hajde,» psherëtiva unë, duke e futur tërë trupin tim në këtë punë.
Në monitor, dera e përparme u hap.
Byzylyku më në fund u thye me një krismë të mprehtë metalike. Ra mbi tavolinë, ndërsa drita e vogël e kuqe ende vezullonte si një rrahje zemre.
Ema kapi kyçin e dorës, duke ngulur sytë te shenja që kishte lënë metali.
«Nuk mund ta lëmë këtu», murmurova. «Kemi nevojë që ata të besojnë se jemi ende afër.»
Një vrimë ajrimi ndodhej ulët në mur, me mbulesën tashmë të dëmtuar. E lirova me shkelm dhe e futa byzylykun thellë në kanal. Diku poshtë ndërtesës, sistemi i ngrohjes do ta largonte atë sinjal të vogël nga ne.
«Bodrum», u dëgjua një zë i dobët nëpër korridor.
«Dritare», thirra me nxitim.
Në pjesën e prapme të laboratorit kishte një dritare të vogël në nivelin e tokës. E theva me majën e prerësit të bulonave, i pastrova copat e tyre me mëngën time dhe e ndihmova Emën të rrëshqiste nëpër dëborë.
E ndoqa, duke rënë në një rrëmujë pas ndërtesës ndërsa dera e laboratorit në katin e sipërm u hap me shpejtësi.
«Sinjali po lëviz drejt dhomës së bojlerit!» bërtiti dikush brenda. «Janë poshtë nesh!»
Nuk po kalonim. Tashmë po kalonim nëpër rrugë anësore, duke u drejtuar drejt bregut të liqenit.
Skena dhe e Vërteta
Vumë një taksi. E urrej ta pranoj, por është e vërteta. Shoferi kishte hyrë në një kafene me motorin ndezur dhe dritat e emergjencës duke u ndezur. E vura Emën në sediljen e pasme, u ula pas timonit dhe lashë në mendje një kërkimfalje që ndoshta nuk do ta thoja kurrë me zë të lartë.
Kur ora po shkonte drejt mesditës, ne ishim parkuar tre blloqe larg Sallës së Madhe të North Harbor. Faqet e lajmeve në telefonin tim të nxehtë ishin plot me një gjë: Programin e Përfitimeve të Festave të Fondacionit Hartley, të transmetuar drejtpërdrejt, me një homazh të veçantë për Emmën.
«Babai yt do të jetë atje», i thashë asaj. «Ashtu si edhe kamerat. Dhe njerëz që nuk i kanë borxh asgjë.»
Ajo pohoi ngadalë me kokë. Shprehja e saj ishte një përzierje frike dhe diçkaje tjetër – një vendosmëri të palëkundur dhe të qetë.
Nuk provuam të hapnim dyert kryesore. Nga raportimet e vjetra të ngjarjeve e dija se ku shkarkoheshin kamionët e shërbimit të ushqimit, ku hynin e dilnin stafi. Ecëm me vendosmëri drejt platformës anësore të ngarkimit, Emma e mbështjellë me një batanije të dhuruar që Duke ma kishte futur në duar në minutën e fundit.
«Hyrja e stafit», thashë shpejt ndërsa kaluam pranë një roje të shpërqendruar. «Jemi vonë.»
Ai mezi na hodhi një vështrim. Korridoret e pasme mbanin erë ushqimi dhe parfumi, të mbushura me zhurma takëmesh dhe të qeshurash nervoze nga korridori kryesor.
Kur arritëm te perdet e rënda në buzë të prapaskenës, munda ta dëgjoja zërin e tij përmes sistemit të zërit.
«…dhe megjithëse vajza ime nuk është më me ne në mënyrën që e imagjinonim», thoshte Gregory Hartley, me një ton plot me hidhërim të praktikuar, «fryma e saj e udhëheq këtë mision. Sot, ne riangazhohemi t’u sjellim shpresë familjeve të panumërta».
Duartrokitjet gjëmuan.
Nxora telefonin tim të menjëhershëm dhe hapa një transmetim të drejtpërdrejtë. Numri i ndjekësve që kisha ishte i vogël, por kjo nuk kishte rëndësi. Pasi diçka kaq e madhe u shfaq në internet, nuk qëndroi kurrë e vogël për shumë kohë.
«Emri im është Logan Carter», pëshpërita në kamera. «Dhe ajo që do të shihni është historia që fshihet pas asaj që ju është treguar.»
Pastaj i kapa dorën Emmës dhe e shtyva përmes perdes.
Drita na goditi e para – e bardhë, e nxehtë, verbuese. Duartrokitjet u shuan në murmuritje të hutuara.
Në ekranet gjigante pas podiumit, portreti i shkollës së Emmës na shikonte nga lart. Poshtë tij, një mbishkrim shkruante: NË KUJTIM TË DASHUR.
Gregory Hartley u kthye. Për një moment, fytyra e tij u zbraz plotësisht – asnjë shprehje, sikur truri i tij kishte nevojë për një sekondë për t’u rindezur. Pastaj xhami i rrëshqiti nga gishtat dhe u thye në skenë.
«Babi», tha Ema.
Mikrofoni kapte çdo rrokje.
Salla ra në heshtje. Telefonat u ngritën në ajër si një fushë me pasqyra të vogla.
Siguria filloi drejt nesh. Unë hyra midis tyre dhe Emmës, me flash drive-in lart.
«Kam dosje të brendshme nga kompania juaj», thashë, me një zë që dëgjohej nga ana tjetër e dhomës. «Projekti Aegis. Subjekti Alfa. Shënime për një fëmijë që nuk konsiderohej më ‘thelbësor’ pasi iu mor materiali gjenetik.»
Qetësia e Gregorit u thye. «Ky burrë është i paqëndrueshëm», bërtiti ai. «Ai ma mori vajzën—»
«Vajza juaj ka mavijosje nga fshehja në mbeturina pas ndërtesave të qytetit», ndërhyra unë. «Ajo ka ngrënë çfarëdo që ka gjetur ndërsa aksionet tuaja janë rritur. Dhe emailet tuaja thonë se ajo ‘nuk ishte më e nevojshme’ pas një procedure të caktuar.»
Një grua në rreshtin e parë u ngrit në këmbë, me dorën mbi gojë. «Shikoje veshin e saj», thirri ajo. «Shenja. Është aty.»
Kamerat u zmadhuan. Ekranet në të gjithë sallën u mbushën me fytyrën e Emmës – të ndyrë, të lodhur, por padyshim e njëjta fëmijë si në foton e homazhit. Shenja e gjysmëhënës pas veshit të saj shkëlqente nën dritat e skenës.
Dy oficerë me uniformë pranë korridorit ndaluan së lëvizuri drejt meje. Sytë e tyre ishin zhvendosur nga Hartley.
«Zotëri», tha njëri prej tyre ngadalë, «do të na duhet që të largoheni nga podiumi».
«Kjo është një kurth!» tha Hartley me zë të ngritur. «Nuk pritej që ajo të kthehej—më tha Dr. Lane—»
Ai nuk e mbaroi. Duket se e kuptoi që në mes të fjalisë. Ai e mbylli gojën fort, por ishte tepër vonë. Salla kishte dëgjuar mjaftueshëm. Kamerat kishin dëgjuar mjaftueshëm.
Dora e Emmës rrëshqiti në timen. «Mbaroi?» pyeti ajo, me zë të dridhur, por të qartë.
Mora frymë thellë dhe vështrova me të vërtetë. Sigurimi po e mbante Gregorin tani, jo unë. Njerëzit ishin në këmbë, duke folur në telefon, duke i drejtuar kamerat jo vetëm nga ne, por edhe nga burri që sapo kishte zbuluar më shumë sesa donte të thoshte.
«Po fillon të mbarojë», thashë unë. «Ky është një lloj tjetër fundi, por është i vërtetë».
Pas kamerave
Nuk ishte e rregullt. Nuk ishte e shpejtë.
Pati intervista, deklarata, seanca dëgjimore. Hetuesit kontrolluan me kujdes serverat e Hartley-t. Mjekët u thirrën para paneleve. Anëtarët e bordit punësuan avokatë.
Muaj më vonë, titujt kryesorë të gazetave treguan një histori të ndryshme nga ajo e 23 dhjetorit. Hartley BioPharm nuk ishte më e paprekshme. Gregory Hartley dhe studiuesi i tij kryesor u përballën me akuza për atë që kishin nënshkruar privatisht, ndërsa flisnin për shpresën në publik.
Nuk u ktheva më te Chronicle. Pas gjithë kësaj, nuk mund ta imagjinoja dot të kthehesha në një kabinë dhe të prisja që dikush tjetër të miratonte historitë e mia. Në vend të kësaj, përdora paratë e shpërblimit – një gjykatës vendosi që Emma kishte të drejtë ta jepte atë – për të hapur një faqe të vogël hetimore timen. Asnjë zyrë me shkëlqim, vetëm një laptop, disa kontakte dhe një premtim ndaj vetes për të vazhduar të kërkoja aty ku të tjerët ishin larguar.
Sa i përket Emmës, ajo nuk u kthye në një rezidencë. Ajo u zhvendos të jetonte me motrën time, Lauren, në periferi, në një shtëpi me një oborr të vërtetë dhe një gardh pak të shtrembër. Lauren kishte tashmë dy fëmijë dhe nuk hezitoi kur ia kërkova.
«Sille atë», kishte thënë ajo. «Do ta kuptojmë pjesën tjetër.»
Emma tani bën terapi. Ajo mban një dritë ndezur natën. Ndonjëherë zgjohet e frikësuar dhe Lauren ulet në buzë të shtratit derisa frymëmarrja i ngadalësohet. Shërimi nuk është i shpejtë dhe nuk është i rregullt. Por po ndodh.
Javën e kaluar, Lauren më dërgoi një video. E pashë tri herë radhazi.
Ema ishte në oborrin e shtëpisë, me flokë të pastër dhe të mbledhur prapa në një bisht kali të çrregullt, me çizmet që ngrinin copa bari të ngrirë. Ajo po qeshte – me të qeshura të shumta dhe të habitura – ndërsa e shtynte nipin tim në një lëkundëse. Ai i bërtiti asaj të shtynte më lart, dhe ajo ia ktheu duke bërtitur se ai tashmë “pothuajse po i prekte retë”.
Nëse nuk do ta dije kush ishte, do të mendoje se ishte çdo fëmijë në çdo rrugë.
Jo një trashëgimtare.
Jo një emër skedari.
Jo një projekt.
Vetëm Ema.
Dhe në fund, nga gjithçka që kisha parë, shkruar dhe për të cilën pothuajse kisha humbur jetën, kjo ishte pjesa e historisë që doja ta ruaja.
