“Ia dhashë 3 dollarët e fundit një të panjohuri në një pikë karburanti—dhe u zgjova duke zotëruar një perandori biznesi”
Emri im është Colton. Jam 43 vjeç, baba i tre fëmijëve, dhe deri vitin e kaluar, nuk isha askush.
Jo “askush” si i pavlerë—megjithëse, të them të drejtën, kështu ndihesha shpesh—por askush në sytë e botës. Thjesht një tjetër njeri që humbi gjithçka kur jeta iu shemb.
Ne jetonim në një tendë pas një stacioni benzine. Gruaja ime ishte larguar pasi faturat ishin shumë të larta. Borxhi mjekësor nga qëndrimet në spital të djalit tim më të vogël na kishte varrosur. Humba punën kur fabrika u mbyll.
Dhe ja ku isha unë – duke u përpjekur të rrisja tre fëmijë vetëm me vendosmëri, lutje dhe vullnet për të mbijetuar.
Nata e Stacionit të Karburantit
Ishte vonë, rreth orës 9:45 të mbrëmjes, kur hyra me nxitim në stacionin e benzinës me një xhep plot me monedha.
Tridhjetë e shtatë monedha dhjetë centëshe. Katër monedha pesë centëshe. Disa monedha aq të konsumuara sa mezi shihje fytyrën e Linkolnit.
Kjo arriti në 3.02 dollarë—sa për një kanaçe me fasule.
Ajo ishte darka.
Fëmijët e mi—Noah, 12 vjeç, Mia, 9 vjeç dhe Eli i vogël, 6 vjeç—po prisnin në tendë, me barkun që u villte.
E vendosa kanaçen në banak, duke u përpjekur të mos krijoja kontakt me sy me askënd. Atëherë dëgjova një zë të dobët pas meje:
“Të lutem, bir… vetëm një shishe ujë. Harrova portofolin. Duhet të marr ilaçet.”
U ktheva. Ishte një burrë i moshuar, ndoshta rreth të shtatëdhjetave, me një bastun që i dridhej në dorë. Rrobat e tij dukeshin të pastra, por të konsumuara, sikur të kishte parë ditë më të mira.
Arkëtari rrotulloi sytë.
«Zotëri, nëse nuk keni para, nuk mund t’i merrni.»
Njerëzit në radhë filluan të bërtisnin.
“Shpejt, plak!”
“Lëviz! Disa prej nesh kanë vende ku të rrinë.”
Fytyra e plakut u skuq. Ai uli kokën si një fëmijë që e qortojnë.
Dhe pastaj—nuk e di pse—i rrëshqita monedhat e mia nëpër banak.
“Ja ku jam. Do të paguaj unë.”
Arkëtari ngriti një vetull.
“Seriozisht? Vetëm kaq ke.”
“Thashë se do të paguaj.”
E kapa shishen e ujit, ia dhashë plakut dhe buzëqesha.
“Mos u shqetëso. Pi deri sa të dalë.”
Sytë iu mbushën me lot. Zëri i tij u drodh.
“Nuk do ta dish kurrë se çfarë do të thotë kjo për mua.”
Ngrita supet, duke u përpjekur ta bëja sikur nuk e justifikoja. Por e vërteta ishte se ai ujë më kishte kushtuar darkën e fëmijëve.
U ktheva në tendë duarbosh, përveç një buke gjysmë të ndenjur që kisha marrë nga rafti i “zbritur”. Fëmijët e mi e ndanë, duke i zhytur copat në paketat e ketchup-it që i kishim ruajtur.
Ajo ishte darka.
Vizita
Kishte kaluar mesnata kur dëgjova hapa që kërcisnin mbi zhavorr jashtë tendës. Trupi im u tendos. Dora dorën për të kapur tubin metalik që mbaja pranë meje për mbrojtje.
Zinxhiri u hap rrëshqitshëm.
Ishte ai.
Plaku.
Ai shikoi përreth. Pa mbështjellësen e boshatisur të bukës, fëmijët e mbështjellë nën batanije, kovën plastike me ujë që përdornim për t’u larë.
Zëri i tij ishte i butë.
“Pse më ndihmove… kur kishe më shumë nevojë?”
Ngurrova.
“Sepse askush tjetër nuk do ta bënte.”
Heshtje.
Unë shtova, “Ndonjëherë mirësia është e vetmja gjë që na mbetet.”
Ai më studioi për një moment të gjatë. Pastaj më pyeti për emrin.
«Kolton», pëshpërita unë.
Ai pohoi me kokë, më hodhi një vështrim të çuditshëm që nuk mund ta lexoja mirë, dhe iku.
Nuk mendoja se do ta shihja më ndonjëherë.
Sedani i Kuq
Të nesërmen në mëngjes, po ndaja një grusht patate të skuqura të ftohta në tre pjesë kur e dëgjova – gomat duke kërcitur zhavorrin.
Një sedan i kuq i ndezur u ndal. Elegant. I shtrenjtë. Shumë i çrregullt pranë tendës sonë të shqyer.
Një burrë me kostum të qepur me rroba të prera doli jashtë. Ai nuk ishte plaku, por kur hapi derën e pasagjerit, ja ku ishte.
Të njëjtat duar që dridhen. Të njëjtët sy të lodhur.
«Kolton», tha plaku me një buzëqeshje. «Ky është shoferi im, z. Harris. A mund të ulemi?»
I mbylla sytë. “Ëh… sigurisht.”
Fëmijët ngulën sytë ndërsa burri me kostum nxori kuti me ushqim nga bagazhi. Vakte të ngrohta. Ujë në shishe. Fruta të freskëta.
Plaku i pa fëmijët e mi teksa hanin ushqim me vrull, me fytyrat e tyre që ndriçonin sikur të ishte mëngjes Krishtlindjesh.
Pastaj më shikoi.
“Colton, emri im është Walter.”
Ngriva. Mendja ime vraponte me shpejtësi. Walter Kingsley. Themelues i Kingsley Enterprises. Filantrop miliarder. Fytyra e tij ishte në revista, televizion, tabela reklamash.
Burri që ishte ulur këmbëkryq jashtë tendës sime — burri për të cilin kisha blerë ujë — ishte një nga burrat më të pasur në vend.
«Doja të shihja si jetonit», tha ai me zë të ulët. «Dhe pse, pa asnjë emër në emrin tuaj, ia dhatë dollarin tuaj të fundit një të huaji.»
Gëlltita me vështirësi. Më ishte tharë fyti.
“Nuk jam rritur për të mos i kushtuar vëmendje njerëzve në nevojë. Kaq është.”
Walteri më studioi, pastaj i hodhi një vështrim fëmijëve të mi.
“Colton, po sikur të të thoja se jeta jote nuk ka pse të jetë më kështu?”
Oferta
Atë pasdite, Walteri na çoi në një hotel. Një shtrat i vërtetë. Dush i ngrohtë. Ushqim. Fëmijët e mi qeshën për herë të parë pas disa muajsh.
Kur ata ranë në gjumë, Valteri u ul përballë meje në tavolinën e vogël pranë dritares.
«Colton», tha ai, «e ndërtova perandorinë time nga hiçi. Babai im ishte minator. Nëna ime pastronte dyshemetë. E vetmja arsye pse arrita diku ishte sepse dikush më tregoi mirësi kur unë nuk kisha asgjë. Dhe i premtova vetes se do ta ktheja atë dhuratë një ditë».
Nuk dija çfarë të thoja.
Valteri u përkul përpara.
“Shoh diçka tek ti. Qëndrueshmëri. Ndershmëri. Zemër. Dua të investoj tek ti. Jo bamirësi – një mundësi. Do ta investoj kapitalin. Ti do ta drejtosh. Do të ndërtojmë diçka së bashku.”
Më ra nofulla.
“Ti… do që unë të drejtoj një biznes?”
Ai buzëqeshi.
«Pse jo? Ke qenë duke i mbijetuar punës më të vështirë që ekziston: jetës.»
Muajt në vijim ishin një turbullirë.
Walteri më ndihmoi të kaloja nëpër trajnime, më rrethoi me mentorë dhe më mbështeti me burime që kurrë nuk i kisha ëndërruar të ishin të mundshme.
Fillova në një biznes të vogël—një shërbim shpërndarjeje, duke kryer punë për kompani që kishin nevojë për besueshmëri. U rrit. Dhe u rrit. Shpejt, u zgjeruam në logjistikë, pastaj në magazina dhe më pas në kontrata me klientë më të mëdhenj.
Një vit më vonë, nuk jetoja më në tendë. Nuk numëroja më qindarka në një pikë karburanti.
Po nënshkruaja çeqe. Po punësoja punonjës. Po flisja në konferenca.
Fëmijët e mi kishin shtretërit e tyre. Materialet e tyre shkollore. Të ardhmen e tyre.
Dhe çdo natë, kur i fusja brenda, më kujtohej ai moment i vetëm. Ajo shishe me ujë. Ai vendim për të dhënë kur nuk kisha asgjë.
Por ja pjesa që nuk e prisja.
Valteri më rrëfeu një mbrëmje, pas një dite të gjatë në zyrë. Zëri i dridhej.
“Colton… Nuk po gënjeja kur thashë se kisha nevojë për ujë. Sapo kisha dalë nga spitali. Kanceri në fazën e katërt. Mendova se nuk kisha më shumë se gjashtë muaj jetë.”
Gjoksi im u shtrëngua.
“Por… dukesh—”
Ai ngriti dorën.
“Isha gati të dorëzohesha. Atë natë, kur të gjithë më tallnin, u ndjeva i padukshëm. I harruar. Pastaj ti – një njeri që nuk kishte asgjë – më kujtove se ka ende mirësi në botë. Kjo më dha vullnetin për të luftuar.”
Ai i mbijetoi trajtimit më gjatë nga sa priste kushdo. Ai tha se kjo ndodhi për shkak të atij momenti – sepse shpresa është po aq e fuqishme sa ilaçi.
Walteri ndërroi jetë dy vjet më vonë. Testamenti i tij më la shumicën e aksioneve në kompaninë e tij.
Burri të cilit dikur i bleva një shishe ujë… më la një perandori.
Tani, kur njerëzit më pyesin se si kalova nga një tendë pas një stacioni benzine në zotërimin e një perandorie biznesi, u them të vërtetën.
Filloi me 3 dollarë.
Filloi me mirësi.
Filloi duke kujtuar se edhe kur nuk ke asgjë, prapë ke diçka për të dhënë.
Dhe sa herë që kaloj pranë një stacioni benzine, pyes veten – sa “Walter” të tjerë janë atje jashtë, duke pritur që një akt dhembshurie të ndryshojë gjithçka?
Sepse ndoshta perandoria e vërtetë që ndërtojmë… është ajo e krijuar nga momentet kur zgjedhim mirësinë mbi indiferencën.
Pra, do të të lë me këtë pyetje:
Nëse jeta do të të linte vetëm 3 dollarë në emër tënd, a do t’i shpenzoje për veten tënde, apo do t’i përdorje për të ndryshuar botën e dikujt tjetër?
