Plani ishte i thjeshtë. Do të niseshim herët, me ushqime të lehta në pjesën e prapme dhe kafe përpara, për udhëtimin katërorësh me makinë deri në bashkimin familjar përtej kufirit kanadez. Supozohej të ishte një udhëtim normal, pothuajse i mërzitshëm, që, sinqerisht, ishte edhe qëllimi.
Unë po ngisja makinën, siç bëj gjithmonë. Im shoq, Marku, ka zakon të frenojë në sekondën e fundit të mundshme, një tipar që unë e gjej më pak emocionues se ai. Përveç kësaj, me talentin tim për të vjella nga udhëtimi, ishte më mirë për të gjithë nëse unë do të kisha kontrollin. Në pjesën e pasme, tre fëmijët tanë – dhjetë, shtatë dhe pesë vjeç – ishin një simfoni kaotike vizatimesh dhe debatesh mbi vijat e padukshme të vizatuara nëpër jastëkët e sediljeve.
Ishte mirë. Jo magjike, jo e mjerueshme, thjesht mirë. Derisa Marku tha: “Ktheje makinën. Tani.”
Në fillim nuk reagova, vetëm buzëqesha paksa ironike, lloji i refleksit që ke kur mendon se dikush po bën një shaka të keqe. «Pse?» pyeta, duke i mbajtur sytë nga rruga përpara.
Ai nuk u përgjigj menjëherë. Vështrimi i tij ishte ngulur në diçka shumë larg përpara, me nyjet e bardha të gishtave të duarve të tij të bardha pranë gjunjëve. «Të lutem», tha ai, me zë të ngjeshur me një urgjencë që nuk ishte aspak shaka. «Thjesht ktheje makinën.»
Atëherë e kuptova. Im shoq nuk bën panik. Cilësimet e tij standarde janë qetësia dhe herë pas here lodhja. E kam parë të përballojë zjarrin e kuzhinës me më pak tension. Pa thënë asnjë fjalë, mora daljen e fundit para kufirit, një rrugë e qetë dhe e lakuar që më dukej sikur po na ofronte një shans të dytë.
Në momentin që gomat tona dolën nga autostrada, trupi i tij u relaksua, jo plotësisht, por mjaftueshëm sa për të vënë re se po përgatitej për diçka. «Në rregull», thashë unë, duke u ndalur në shpatin me zhavorr. «Do të më tregosh çfarë po ndodh tani?»
Ai tundi kokën. “Thjesht ngis makinën. Kudo tjetër përveçse atje.”
Nga sedilja e pasme, fëmija im i mesëm pyeti: “A po shkojmë në drejtimin e gabuar?”
«Harruam diçka», thashë automatikisht, ndërsa gënjeshtra më kishte shijuar hirin në gojë. Im shoq nuk foli më për njëzet minuta të gjata. Ne udhëtuam në heshtje, kilometra të tërë pemësh kalonin përtej dritareve, pesha e frikës së tij të pathënë më shtypte.
Pastaj më në fund foli. «Merr kthesën tjetër.» Ajo të çonte në një rrugë të ngushtë pa tabela dhe pa ndonjë qëllim të vërtetë. Ndalova makinën dhe e fika motorin. Në heshtjen e papritur, mund të dëgjoja rrahjen e rëndë të zemrës sime.
«Dua ta shohësh», tha Marku me zë të tendosur. Doli dhe eci drejt pjesës së pasme të makinës. E ndoqa, ndërsa stomaku më ishte mpirë si nyjë. Ai hapi bagazhin dhe për një moment, unë vetëm e ngula sytë. Brenda, e fshehur midis bagazheve tona dhe çantave të shpinës së fëmijëve, ishte një çantë e kuqe. Nuk ishte e jona.
Ai nuk tha asgjë; thjesht e hapi zinxhirin. Shikova brenda dhe harrova si të merrja frymë. Nuk ishte frikë, ende jo. Frika ishte ende duke ardhur. Ajo që ndjeva në atë moment ishte diçka më e ngadaltë, më e rëndë – sikur të bija nga dyshemeja e jetës sime.
Çanta ishte e mbushur me pako plastike të mbyllura me kujdes me pilula dhe pluhura. Dhjetëra të tilla. Brenda një xhepi anësor ishte e fshehur një çantë higjienike për fëmijë, por në vend të një furçe dhëmbësh, ajo mbante tufa me para dhe një palë pranga. Jo të fshehura, madje as me zgjuarsi. Thjesht… aty. Sikur personi që e kishte paketuar ose nuk i interesonte nëse do të gjendej ose nuk priste kurrë që dikush ta shikonte.
«E vendosën në makinën tonë», pëshpërita, fjalët më dukeshin të huaja dhe të pamundura. E shikova Markun, ndërsa mendja më vinte vërdallë. «Me fëmijët».
Ai pohoi me kokë, me fytyrë të zbehtë. “Nuk e vura re derisa po paketonim valixhen këtë mëngjes. Mamaja jote po i shpërqendronte fëmijët, dhe babi po më ‘ndihmonte’ me valixhen e madhe. Duhet ta ketë futur brenda atëherë.”
Më kujtohej zëri tepër i gëzuar i mamasë, se si kishte këmbëngulur të kontrollonte nëse fëmijët kishin ngrënë ushqimet e tyre të preferuara. Më kujtohej babai im që e duartrokiste Markun në shpatull, duke i thënë se çfarë dhëndri i mirë ishte. Ishte e gjitha një shfaqje. Një zbavitje e inskenuar me kujdes.
«Nuk do të…» fillova, por fjalët më mbetën në fyt. Sepse e dija që do të bënin. Për vite me radhë, unë kisha qenë rrjeta e tyre e sigurisë, ajo përgjegjëse që pastroja rrëmujën e tyre. U paguaja faturat e vonuara kur shpenzonin shumë për një televizor të ri e të shtrenjtë. Bashkë-nënshkruan një kredi për makinën e tyre kur kredia e tyre u prish. Isha “ndreqësi” i familjes, ajo që i bënte jetët e tyre kaotike të dukeshin të qëndrueshme nga jashtë. Por kjo… kjo ishte një nivel tjetër egoizmi.
«I dëgjova duke folur mbrëmë», tha Marku me zë të ulët, me sytë e errët nga një kujtim që nuk e kishte ndarë. «Nëpërmjet kanaleve të ngrohjes. Nuk ishte gjithçka e qartë, vetëm copëza të vogla. Diçka rreth asaj se kjo ishte hera e fundit, rreth asaj se isha ‘plotësisht jashtë’ pasi u bë dorëzimi. Nuk e kuptova… derisa pashë çantën.»
Ne qëndruam aty në heshtjen e rëndë, e vërteta e shëmtuar u zbulua hapur midis nesh. Prindërit e mi nuk ishin vetëm të papërgjegjshëm financiarisht. Ata ishin të përfshirë në diçka shumë më të rrezikshme dhe kishin qenë të gatshëm të përdornin vajzën dhe nipërit e mbesat e tyre si mushka të pavetëdijshme për të shpëtuar veten.
Nuk qava. Nuk bërtita. Një zemërim i ftohtë dhe i fortë më përshkoi gjoksin. Nxora telefonin dhe i telefonova nënës. Ajo u përgjigj që në zilen e dytë, me zë të ndritshëm dhe të gëzuar.
“Zemër! A jeni afër jush? Po shqetësoheshim.”
«Çantën, mami», thashë me zë të qetë në mënyrë të rrezikshme. «Çfarë ka në çantën që na fute në makinë?»
Heshtja në anën tjetër ishte e menjëhershme dhe absolute. Mund ta imagjinoja fytyrën e saj, maskën e gëzueshme që po shkatërrohej, të zëvendësuar nga paniku. “Unë… nuk e di për çfarë po flet.”
«Mos më gënje», i thashë me nxitim. «Po e shoh tani. Pilulat, paratë, prangat. Çfarë mendove se do të ndodhte kur të kalonim kufirin?»
Zëri i saj u kthye, tani një pëshpëritje e dëshpëruar. “Ishte vetëm një gjë e vetme, zemër, të betohem. Ishim në telashe, na duheshin paratë… babai yt, ai nuk dinte si tjetër të—”
«Pra, vendosët t’i rrezikoni nipërit dhe mbesat tuaja?» e ndërpreva. «Do të na lije të shkonim me makinë në një vend tjetër me një bagazh plot me substanca të paligjshme?»
«Nuk ishte ashtu!» thirri ajo, me zë të dridhur. «Askush nuk duhej të kapej! Na thanë se ishte e sigurt!»
«’Ata’?» pyeta unë. «Kush janë ‘ata’, mami?»
Por tani ajo po qante me dënesë, fjalë të pakuptueshme për borxhet dhe vendimet e këqija dhe se si e gjithë kjo kishte për qëllim të rregullonte gjithçka. Unë nuk ndjeva asgjë. Pjesa ime që do të kishte ndjerë mëshirë ishte djegur plotësisht.
«Nuk do të vijmë», thashë me zë të ulët. «Jo në ribashkim. Asnjëherë më. Mos më telefono. Mos i kontakto fëmijët e mi. Mbaruam.»
E mbylla telefonin para se të mund të përgjigjej. E dija çfarë do të pasonte: britmat, akuzat, fjalimi i fundit dhe i dëshpëruar për familjen që ajo e përdorte gjithmonë si armë. Por këtë herë nuk do ta dëgjoja. Im shoq më shikoi, sytë e të cilit bënin pyetjen e heshtur.
«Ne udhëtojmë drejt jugut», thashë unë. «Gjejmë një vend për të qëndruar për disa ditë dhe pastaj shkojmë në shtëpi. Dhe nuk shikojmë kurrë prapa.»
Për muaj të tërë, heshtja ishte një lehtësim. Ne u zhvendosëm në një qytet të vogël në Karolinën e Veriut, të tërhequr nga peizazhi i bukur dhe premtimi i një fillimi të ri. Fëmijët u sistemuan në shkolla të reja. Gjetëm një shtëpi të vogël dhe mbollëm livando në oborrin e përparmë. Ishte i qetë. Ishte i yni.
Pastaj, filluan mesazhet. Jo nga prindërit e mi, por nga kushërinjtë, hallat, xhaxhallarët. Një fushatë e orkestruar me kujdes.
“Dëgjova se i braktise prindërit e tu kur ata kishin më shumë nevojë për ty.”
“Nëna jote është zemërthyer. Ajo thotë se nuk e le as të flasë me nipërit e mbesat e saj.”
“Çfarëdo që të shqetësojë, familja duhet të vijë e para.”
Ata po përpiqeshin të më paraqisnin si të keqin, të më izolonin, të më bënin të dyshoja në shëndetin tim mendor. Por nuk funksionoi. Sepse kisha Markun dhe kisha kujtimin e asaj çante të kuqe. E dija të vërtetën dhe këtë herë, kjo mjaftonte.
Vitet kaluan. Jeta e qetë që kishim ndërtuar për veten tonë u bë realiteti ynë. Kaosi i së kaluarës sime u zhduk në një kujtim të largët, diçka për të cilën mendoja vetëm netët pa gjumë. Fëmijët u rritën, jetët e tyre të mbushura me gjunjë të gërvishtur, ndeshje futbolli dhe fjetje tek të tjerët, të paprekur nga toksiciteti që kisha shpëtuar.
Prindërit e mi nuk u përpoqën kurrë të më kontaktonin drejtpërdrejt më. Ribashkimi familjar u bë një histori që ia tregova burrit tim me zë të ulët, një moment përcaktues që na kishte shpëtuar nga një jetë që nuk e dinim kurrë se i ishim vetëm disa sekonda larg.
Pastaj, një mëngjes të mërkurë, vite më vonë, mora një letër të certifikuar. Adresa e kthimit ishte nga një firmë avokatie në qytetin tim të vjetër të lindjes. Duart më dridheshin kur e hapa. Ishte një njoftim zyrtar, që më informonte se prindërit e mi ishin arrestuar në një operacion të madh. Ata përballeshin me akuza të rënda.
Letra nuk ishte prej tyre. Ishte nga një avokat që përfaqësonte gjyshërit e mi – prindërit e nënës sime. Ishte një kërkesë e thjeshtë dhe e prerë: Ata do të donin të flisnin me ju për marrjen e kujdestarisë së fëmijëve të motrës suaj. Ata nuk janë në një mjedis të qëndrueshëm.
Motra ime, Karen. Ajo që ishte gjithmonë në telashe, ajo që prindërit e mi e kishin mundësuar gjithmonë. E kuptova me një rrëmujë të neveritshme se prindërit e mi nuk i kishin ndaluar aktivitetet e tyre të rrezikshme pasi ne u zhdukëm; ata thjesht kishin gjetur mënyra të reja, më të dëshpëruara për të vazhduar. Dhe tani, fëmijët e motrës sime po paguanin çmimin.
Nuk doja të kthehesha pas. Nuk doja të shihja rrënojat që kishin shkaktuar në jetën e tyre. Por mendova për ata fëmijë dhe mendova për premtimin që i kisha bërë vetes për të qenë më mirë, për të bërë më mirë.
Takimi u zhvillua në të njëjtën zyrë avokatie sterile ku imagjinova se prindërit e mi po përpunoheshin. Gjyshërit e mi dukeshin të moshuar dhe të lodhur, fytyrat e tyre të skalitura nga një trishtim i thellë e i rraskapitur.
«Nuk e dinim», tha gjyshja ime, me zë që mezi pëshpëriste. «Jo gjithçka. Nëna jote… ajo ishte gjithmonë e mirë në të pretenduar.»
Gjyshi im vetëm tundi kokën. «Nuk mund t’i lejojmë këta fëmijë të futen në sistem. Por jemi shumë të rritur për t’i rritur siç duhet.» Ai më shikoi, me sytë e tij lutës. «Shpresonim… shpresonim që edhe ti do ta bëje.»
I pashë këta dy njerëz, vetë viktima të zgjedhjeve të vajzës së tyre, dhe ndjeva një pickim të përgjegjësisë së vjetër, tërheqjen e njohur për të rregulluar atë që ishte prishur. Por diçka ishte ndryshe tani. Nuk kishte të bënte me shpëtimin e prindërve të mi nga vetvetja. Kishte të bënte me shpëtimin e dy fëmijëve që nuk kishin bërë asgjë të gabuar.
«Do ta bëj», thashë me zë të qartë dhe të qëndrueshëm. «Do t’i marr. Por me një kusht. Prindërit e mi nuk duhet të kenë më kurrë kontakt me ta. Asnjë telefonatë, asnjë letër, asnjë mesazh nga palë të treta. Ata e humbën këtë të drejtë ditën që e futën atë çantë në makinën time.»
Gjyshërit e mi shikuan njëri-tjetrin, pastaj tundën kokën në shenjë dakordësie solemne.
Atë natë, ia tregova gjithçka burrit tim. Ai nuk hezitoi për asnjë sekondë. «Sigurisht që do t’i marrim», tha ai, duke më përqafuar. «Familja jonë sapo u rrit pak, kaq.»
Dhe në atë moment, e kuptova. Familja nuk kishte të bënte vetëm me gjakun që ndan. Kishte të bënte me njerëzit që shfaqen, që të mbrojnë, që të zgjedhin, edhe kur është e vështirë. Prindërit e mi më kishin zhgënjyer, por unë nuk do t’i zhgënjeja ata fëmijë. Trashëgimia e tyre e thyer do të mbaronte me mua. Do të ndërtoja një të re, të bazuar në siguri, ndershmëri dhe dashurinë e qetë e të qëndrueshme që kisha gjetur kaq larg shtëpisë.
Plani ishte i thjeshtë. Do të niseshim herët, me ushqime të lehta në pjesën e prapme dhe kafe përpara, për udhëtimin katërorësh me makinë deri në bashkimin familjar përtej kufirit kanadez. Supozohej të ishte një udhëtim normal, pothuajse i mërzitshëm, që, sinqerisht, ishte edhe qëllimi.
Unë po ngisja makinën, siç bëj gjithmonë. Im shoq, Marku, ka zakon të frenojë në sekondën e fundit të mundshme, një tipar që unë e gjej më pak emocionues se ai. Përveç kësaj, me talentin tim për të vjella nga udhëtimi, ishte më mirë për të gjithë nëse unë do të kisha kontrollin. Në pjesën e pasme, tre fëmijët tanë – dhjetë, shtatë dhe pesë vjeç – ishin një simfoni kaotike vizatimesh dhe debatesh mbi vijat e padukshme të vizatuara nëpër jastëkët e sediljeve.
Ishte mirë. Jo magjike, jo e mjerueshme, thjesht mirë. Derisa Marku tha: “Ktheje makinën. Tani.”
Në fillim nuk reagova, vetëm buzëqesha paksa ironike, lloji i refleksit që ke kur mendon se dikush po bën një shaka të keqe. «Pse?» pyeta, duke i mbajtur sytë nga rruga përpara.
Ai nuk u përgjigj menjëherë. Vështrimi i tij ishte ngulur në diçka shumë larg përpara, me nyjet e bardha të gishtave të duarve të tij të bardha pranë gjunjëve. «Të lutem», tha ai, me zë të ngjeshur me një urgjencë që nuk ishte aspak shaka. «Thjesht ktheje makinën.»
Atëherë e kuptova. Im shoq nuk bën panik. Cilësimet e tij standarde janë qetësia dhe herë pas here lodhja. E kam parë të përballojë zjarrin e kuzhinës me më pak tension. Pa thënë asnjë fjalë, mora daljen e fundit para kufirit, një rrugë e qetë dhe e lakuar që më dukej sikur po na ofronte një shans të dytë.
Në momentin që gomat tona dolën nga autostrada, trupi i tij u relaksua, jo plotësisht, por mjaftueshëm sa për të vënë re se po përgatitej për diçka. «Në rregull», thashë unë, duke u ndalur në shpatin me zhavorr. «Do të më tregosh çfarë po ndodh tani?»
Ai tundi kokën. “Thjesht ngis makinën. Kudo tjetër përveçse atje.”
Nga sedilja e pasme, fëmija im i mesëm pyeti: “A po shkojmë në drejtimin e gabuar?”
«Harruam diçka», thashë automatikisht, ndërsa gënjeshtra më kishte shijuar hirin në gojë. Im shoq nuk foli më për njëzet minuta të gjata. Ne udhëtuam në heshtje, kilometra të tërë pemësh kalonin përtej dritareve, pesha e frikës së tij të pathënë më shtypte.
Pastaj më në fund foli. «Merr kthesën tjetër.» Ajo të çonte në një rrugë të ngushtë pa tabela dhe pa ndonjë qëllim të vërtetë. Ndalova makinën dhe e fika motorin. Në heshtjen e papritur, mund të dëgjoja rrahjen e rëndë të zemrës sime.
«Dua ta shohësh», tha Marku me zë të tendosur. Doli dhe eci drejt pjesës së pasme të makinës. E ndoqa, ndërsa stomaku më ishte mpirë si nyjë. Ai hapi bagazhin dhe për një moment, unë vetëm e ngula sytë. Brenda, e fshehur midis bagazheve tona dhe çantave të shpinës së fëmijëve, ishte një çantë e kuqe. Nuk ishte e jona.
Ai nuk tha asgjë; thjesht e hapi zinxhirin. Shikova brenda dhe harrova si të merrja frymë. Nuk ishte frikë, ende jo. Frika ishte ende duke ardhur. Ajo që ndjeva në atë moment ishte diçka më e ngadaltë, më e rëndë – sikur të bija nga dyshemeja e jetës sime.
Çanta ishte e mbushur me pako plastike të mbyllura me kujdes me pilula dhe pluhura. Dhjetëra të tilla. Brenda një xhepi anësor ishte e fshehur një çantë higjienike për fëmijë, por në vend të një furçe dhëmbësh, ajo mbante tufa me para dhe një palë pranga. Jo të fshehura, madje as me zgjuarsi. Thjesht… aty. Sikur personi që e kishte paketuar ose nuk i interesonte nëse do të gjendej ose nuk priste kurrë që dikush ta shikonte.
«E vendosën në makinën tonë», pëshpërita, fjalët më dukeshin të huaja dhe të pamundura. E shikova Markun, ndërsa mendja më vinte vërdallë. «Me fëmijët».
Ai pohoi me kokë, me fytyrë të zbehtë. “Nuk e vura re derisa po paketonim valixhen këtë mëngjes. Mamaja jote po i shpërqendronte fëmijët, dhe babi po më ‘ndihmonte’ me valixhen e madhe. Duhet ta ketë futur brenda atëherë.”
Më kujtohej zëri tepër i gëzuar i mamasë, se si kishte këmbëngulur të kontrollonte nëse fëmijët kishin ngrënë ushqimet e tyre të preferuara. Më kujtohej babai im që e duartrokiste Markun në shpatull, duke i thënë se çfarë dhëndri i mirë ishte. Ishte e gjitha një shfaqje. Një zbavitje e inskenuar me kujdes.
«Nuk do të…» fillova, por fjalët më mbetën në fyt. Sepse e dija që do të bënin. Për vite me radhë, unë kisha qenë rrjeta e tyre e sigurisë, ajo përgjegjëse që pastroja rrëmujën e tyre. U paguaja faturat e vonuara kur shpenzonin shumë për një televizor të ri e të shtrenjtë. Bashkë-nënshkruan një kredi për makinën e tyre kur kredia e tyre u prish. Isha “ndreqësi” i familjes, ajo që i bënte jetët e tyre kaotike të dukeshin të qëndrueshme nga jashtë. Por kjo… kjo ishte një nivel tjetër egoizmi.
«I dëgjova duke folur mbrëmë», tha Marku me zë të ulët, me sytë e errët nga një kujtim që nuk e kishte ndarë. «Nëpërmjet kanaleve të ngrohjes. Nuk ishte gjithçka e qartë, vetëm copëza të vogla. Diçka rreth asaj se kjo ishte hera e fundit, rreth asaj se isha ‘plotësisht jashtë’ pasi u bë dorëzimi. Nuk e kuptova… derisa pashë çantën.»
Ne qëndruam aty në heshtjen e rëndë, e vërteta e shëmtuar u zbulua hapur midis nesh. Prindërit e mi nuk ishin vetëm të papërgjegjshëm financiarisht. Ata ishin të përfshirë në diçka shumë më të rrezikshme dhe kishin qenë të gatshëm të përdornin vajzën dhe nipërit e mbesat e tyre si mushka të pavetëdijshme për të shpëtuar veten.
Nuk qava. Nuk bërtita. Një zemërim i ftohtë dhe i fortë më përshkoi gjoksin. Nxora telefonin dhe i telefonova nënës. Ajo u përgjigj që në zilen e dytë, me zë të ndritshëm dhe të gëzuar.
“Zemër! A jeni afër jush? Po shqetësoheshim.”
«Çantën, mami», thashë me zë të qetë në mënyrë të rrezikshme. «Çfarë ka në çantën që na fute në makinë?»
Heshtja në anën tjetër ishte e menjëhershme dhe absolute. Mund ta imagjinoja fytyrën e saj, maskën e gëzueshme që po shkatërrohej, të zëvendësuar nga paniku. “Unë… nuk e di për çfarë po flet.”
«Mos më gënje», i thashë me nxitim. «Po e shoh tani. Pilulat, paratë, prangat. Çfarë mendove se do të ndodhte kur të kalonim kufirin?»
Zëri i saj u kthye, tani një pëshpëritje e dëshpëruar. “Ishte vetëm një gjë e vetme, zemër, të betohem. Ishim në telashe, na duheshin paratë… babai yt, ai nuk dinte si tjetër të—”
«Pra, vendosët t’i rrezikoni nipërit dhe mbesat tuaja?» e ndërpreva. «Do të na lije të shkonim me makinë në një vend tjetër me një bagazh plot me substanca të paligjshme?»
«Nuk ishte ashtu!» thirri ajo, me zë të dridhur. «Askush nuk duhej të kapej! Na thanë se ishte e sigurt!»
«’Ata’?» pyeta unë. «Kush janë ‘ata’, mami?»
Por tani ajo po qante me dënesë, fjalë të pakuptueshme për borxhet dhe vendimet e këqija dhe se si e gjithë kjo kishte për qëllim të rregullonte gjithçka. Unë nuk ndjeva asgjë. Pjesa ime që do të kishte ndjerë mëshirë ishte djegur plotësisht.
«Nuk do të vijmë», thashë me zë të ulët. «Jo në ribashkim. Asnjëherë më. Mos më telefono. Mos i kontakto fëmijët e mi. Mbaruam.»
E mbylla telefonin para se të mund të përgjigjej. E dija çfarë do të pasonte: britmat, akuzat, fjalimi i fundit dhe i dëshpëruar për familjen që ajo e përdorte gjithmonë si armë. Por këtë herë nuk do ta dëgjoja. Im shoq më shikoi, sytë e të cilit bënin pyetjen e heshtur.
«Ne udhëtojmë drejt jugut», thashë unë. «Gjejmë një vend për të qëndruar për disa ditë dhe pastaj shkojmë në shtëpi. Dhe nuk shikojmë kurrë prapa.»
Leave a Reply