Ata thanë se nuk i përkisnim aty. Një minutë, nipi im po qeshte me krem të rrahur. Në minutën tjetër, një i panjohur murmëriti dhe një kamariere na kërkoi të largoheshim me zë të ulët nga kafeneja. Mendova se ishte thjesht mizori derisa djali im tregoi me gisht në fytyrën e saj… dhe gjithçka që dija për jetën tonë ndryshoi.
Vajza ime dhe burri i saj u përpoqën të kishin një fëmijë për gati një dekadë. Ilaçe, specialistë, procedura… gjithçka përveç dorëzimit. Shtëpia e tyre ishte e qetë në atë lloj qetësie të rëndë, ku edhe shpresa ndihej sikur po mbante frymën.
Më kujtohet që e shikoja vajzën time të ulur pranë dritares disa mbrëmje, me duart e kryqëzuara në prehër, sytë bosh. Ajo nuk po qante, por as nuk ishte realisht aty. Ajo thjesht po priste. Por për çfarë, as ajo nuk e dinte më.
Pastaj një mbrëmje, më ra telefoni. Zëri i saj dridhej nga ana tjetër, i zënë diku midis të qeshurave dhe lotëve. Ajo pëshpëriti: “Mami, po adoptojmë.”
E lëshova enën që po laja. U bë copë-copë në lavaman, por nuk ndjeva asgjë. Duart e mia ishin ende të lagura kur u ula në buzë të divanit, i shtangur dhe i heshtur.
Ishim nervozë. Sigurisht që po. Mendon për të gjitha ato që mund të dukeshin sikur. Por në momentin që Beni i vogël erdhi në jetën tonë, ishte sikur të kishte qenë gjithmonë i destinuar për ne. Ishte tepër i vogël, me sy seriozë që studionin gjithçka. Ishte një dhuratë që askush prej nesh nuk e priste.
Kur e vunë në krahët e mi, ai nuk qau. Ai vetëm më shikoi drejt e në sy sikur po përpiqej të më kuptonte. Pastaj, ngadalë, ai zgjati dorën e tij të vogël dhe e mbështolli gishtin tim, duke e mbajtur fort sikur ta dinte tashmë se unë i përkisja atij.
Ai ishte momenti kur gjithçka ndryshoi. Ai nuk ishte i yni nga gjaku, por nga diçka më e thellë. Nuk di si ta quaj, por e kam ndjerë çdo ditë që atëherë.
Katër vjet më vonë, vitin e kaluar, vajza ime dhe burri i saj nuk ishin më.
Një kamion kaloi me semafor të kuq ndërsa po ktheheshin në shtëpi nga një udhëtim fundjave. Ishte një telefonatë. Vetëm një. Nga ato që vijnë shumë vonë natën dhe të marrin gjithçka.
Dhe pikërisht kështu, isha 64 vjeç dhe u bëra përsëri nënë.
Hidhërimi të ngurtëson në vende që nuk e dije se ekzistonin. Ka mëngjese kur ndiej dhimbje në kocka që as nuk mund t’i emërtoj. Gishtat e mi bllokohen kur thurim shumë gjatë. Gjunjët më dhembin në gjysmë të tregut. Por unë vazhdoj. Sepse Beni është ende këtu. Ai është e vetmja gjë që ka rëndësi tani.
Për të mbijetuar, shes prodhime dhe lule në tregun e fermerëve. Tulipanë në pranverë dhe domate në verë. Thur në mbrëmje, duke bërë shalle, çanta të vogla dhe madje edhe doreza nëse më lejojnë duart. Çdo dollar ka rëndësi. Jetojmë dobët, por shtëpia jonë e vogël është e ngrohtë dhe gjithmonë kemi mjaftueshëm dashuri për të gjithë.
Atë mëngjes, Beni kishte një takim te dentisti. Ai rrinte ulur aq i palëvizshëm në atë karrige të madhe, me grushtat e tij të vegjël që më shtrëngonin gjatë gjithë kohës. Asnjë lot. Ai i mbante sytë të fiksuar tek të mitë sikur po përgatitej për çfarëdo që të vinte më pas.
“Je mirë, zemër?” pyeta unë.
Ai pohoi me kokë, por nuk foli. I guximshëm si gjithmonë, por mund ta kuptoja se ishte i frikësuar.
Më pas, i thashë se kisha një surprizë. Diçka të vogël.
“Çokollatë e nxehtë?” pëshpëriti ai me shpresë, sikur edhe pyetja t’i dukej shumë e madhe.
Unë buzëqesha. “E meritove, shoku. Hajde të shkojmë të marrim pak.”
Ecëm disa blloqe deri në një kafene elegante pranë Rrugës Kryesore. Ishte e gjitha me pllaka të bardha dhe banakë prej druri, plot me klientë të qetë që pinin pije të shtrenjta dhe shkruanin në laptopë të shndritshëm. Ishte lloji i vendit ku njerëzit shikojnë lart kur hapet dera, por jo aq gjatë sa të buzëqeshin.
Nuk u përshtatëm tamam me njëri-tjetrin, por mendova të uleshim pranë dritares, të rrinim të qetë dhe askush nuk do të shqetësohej.
Beni zgjodhi një vend me pamje të qartë nga jashtë. E ndihmova të dilte nga palltoja e tij e fryrë. Kaçurrelat e tij ishin plot me energji elektrike dhe e bënin të qeshte. Kamarierja nxori një filxhan të gjatë me krem të rrahur të vendosur si një kon i butë për servirje. Sytë e tij ndriçuan ndërsa u përkul, piu një gllënjkë të çrregullt dhe kremi i mbuloi hundën.
Qesha me të madhe dhe mora një pecetë për ta fshirë. Ai qeshi lehtë, faqet e tij të kuqe u skuqën nga ngrohtësia. Pastaj, nga askund, një tingull i mprehtë e ndërpreu çastin.
Një burrë në tavolinën ngjitur kërciti gjuhën. “Nuk e kontrollon dot?” murmëriti ai, pa u shqetësuar as të na shikonte. “Fëmijë këto kohë!”
U ktheva i shtangur. Fytyra më digjej, por nuk thashë asgjë.
Gruaja që ishte ulur me të nuk i ngriti sytë nga filxhani. “Disa njerëz thjesht nuk i përkasin vendeve si ky.”
Buzëqeshja e Benit u shua dhe supet e tij u përkulën. “Gjyshe,” pëshpëriti ai, “a bëmë ndonjë gjë të keqe?”
Gëlltita me vështirësi, ia fshiva gojën butësisht dhe e putha në ballë. “Jo, zemër. Disa njerëz thjesht nuk dinë si të jenë të sjellshëm.”
E detyrova të buzëqeshja. Ai pohoi me kokë, por sytë e tij ishin të turbullt. Mendova se kjo do të ishte fundi.
Pastaj u afrua kamarierja.
Ajo nuk dukej e zemëruar. Në fakt, zëri i saj ishte i butë dhe i sjellshëm, sikur po jepte lajme që nuk donte t’i thoshte me zë të lartë.
“Zonjë,” filloi ajo, “ndoshta do të ishit më rehat jashtë? Ka një stol matanë rrugës. Është qetësi atje.”
Fjalët e saj nuk ishin mizore. Por mesazhi ishte i qartë. Ajo donte që ne të iknim. Jo për atë që bënim, por për atë që ishim.
E vështrova. Për një sekondë, mendova të debatoja dhe të kërkoja një shpjegim. Por e shikova Benin. Dora e tij e vogël kapi buzën e tavolinës dhe buza e poshtme kishte filluar t’i dridhej.
«Ben, zemër», thashë me zë të ulët, duke marrë filxhanin e tij dhe duke fshirë thërrimet nga tavolina, «hajde të shkojmë».
Por pastaj më habiti. “Jo, gjyshe,” pëshpëriti ai. “Nuk mund të ikim.”
Ia ngrysa sytë duke e parë. “Pse jo, zemër?” “Pse jo, zemër?”
Ai nuk u përgjigj. Ai vetëm vazhdoi të më shikonte pas.
U ktheva.
Kamarierja, e njëjta që sapo na kishte kërkuar të largoheshim, po kthehej drejt banakut. Por Beni nuk po shikonte uniformën e saj, apo këpucët. Ai po ia ngulte sytë në fytyrë.
«Ajo ka të njëjtën njollë», pëshpëriti ai, duke më tërhequr nga mëngë.
“E njëjta gjë, zemër?”
Ai tregoi me gisht nga faqja e tij, pikërisht poshtë syrit. “E njëjta pikë e vogël. Si imja.”
Ngërdhesha sytë. Dhe ja ku ishte. Një nishan i vogël ngjyrë kafe në mollëzën e majtë, njësoj si i tiji. E njëjta ngjyrë, formë dhe njollë.
Ndjeva diçka të ndryshonte në gjoksin tim. Lakmia e hundës së saj… forma e syve të saj… madje edhe mënyra se si rrudhi vetullat paksa ndërsa punonte. Papritmas, nuk po shihja më asnjë të huaj. Po shihja copa të Benit… të pasqyruara.
Nuk doja të nxirrja përfundime të nxituara. Por zemra më rrihte fort.
Kur ajo u kthye me faturën, u përpoqa të sillem normalisht. Buzëqesha me mirësjellje. “Më falni nëse bëmë pak zhurmë. Po dalim. Nipi im vuri re shenjën tuaj të lindjes, prandaj vazhdon të më shikojë.”
Ajo hodhi një vështrim poshtë nga Beni dhe sytë e saj u ndalën. Pashë diçka që i shkrepëtiti në fytyrë… konfuzion, ndoshta njohje. Ndoshta ishte dhimbje.
Ajo u largua pa thënë asnjë fjalë.
Jashtë, i ftohti na goditi në fytyrë. U gjunjëzova për të mbyllur zinxhirin e palltos së Benit kur dëgjova hapa të shpejtë pas meje.
“Zonjë.”
Ishte ajo. Kamarierja.
Fytyra e saj ishte e zbehtë dhe duart i dridheshin pak. “A mund të flas me ty? Vetëm?”
E shikova Benin, pastaj përsëri atë. Diçka në sytë e saj më tha se nuk kishte të bënte vetëm me sjellje apo me një kërkimfalje. Kishte peshë pas fjalëve të saj, nga ato që nuk vijnë nga sikleti. Vjen nga diçka më e thellë.
Ngurrova. “Ben, qëndro këtu në trotuar, në rregull? Mos lëviz.”
Ai pohoi me kokë pa bërë pyetje, vetëm na shikoi me ato sy të zmadhuar e kuriozë.
“Më vjen keq për atë që ndodhi brenda,” tha ajo. “Kjo nuk ishte e drejtë.”
Unë pohova me kokë, i pasigurt se ku po shkonte kjo. “Është në rregull.”
«Nuk është», tha ajo shpejt, me zërin që filloi t’i dridhej. «Por nuk është kjo arsyeja pse erdha këtu. Unë… duhet të të pyes diçka. A është ai… a është djali nipi yt biologjik?»
Ngriva në vend. Pyetja e saj erdhi nga askundi, megjithatë dukej çuditërisht e mprehtë, sikur e dinte tashmë përgjigjen, por kishte nevojë për konfirmim.
Ajo e pa hezitimin tim.
Gëlltita me vështirësi, duke ndjerë një gungë në fyt. “Jo. Vajza ime e adoptoi pesë vjet më parë. Ajo dhe burri i saj… ndërruan jetë vitin e kaluar. Unë e kam rritur që atëherë.”
Sytë iu mbushën menjëherë. Ajo u kap pas skajit të përparëses sikur të ishte e vetmja gjë që e mbante drejt.
Ajo u thye dhe e mbuloi gojën me dorë ndërsa lotët i rrëshqisnin faqeve.
“Atë ditë linda një djalë,” tha ajo. “Isha 19 vjeç. Nuk kisha askënd. As para dhe as familje. I dashuri im më la. Mendova se birësimi ishte mënyra më e mirë. Nënshkrova dokumentet dhe… që atëherë jam penduar çdo ditë.”
Nuk dija çfarë të thoja. Zemra ime ndjeu sikur po ndahej në dysh.
Ajo fshiu fytyrën, me zërin që i dridhej. “Nuk po kërkoj asgjë. Unë thjesht… e pashë. Ndjeva diçka. Dhe kur ai më tregoi atë shenjë… është pikërisht ajo. Thjesht duhej ta dija.”
Unë pohova ngadalë me kokë. “Beni ka nevojë për dashuri. Dhe qëndrueshmëri. Nëse do të jesh pjesë e jetës së tij, mund ta zgjidhim këtë. Por vetëm nëse je e sigurt.”
Ajo pohoi shpejt me kokë, duke fshirë sytë. “A mund të të ftoj të paktën përsëri brenda? Më lejo ta rregulloj.”
E shikova Benin, i cili ishte i zënë duke shpuar një gjethe me këpucën e tij.
“Hajde të hyjmë brenda, atëherë.”
Kur hymë brenda, disa klientë na shikuan lart me të njëjtat sy gjykues.
Por Tina qëndroi drejt, fshiu fytyrën dhe tha qartë: “Vetëm që të jemi të qetë… kjo kafene nuk toleron diskriminimin. Nëse kjo ju shqetëson, mos ngurroni ta merrni kafenë diku tjetër.”
Heshtja mbuloi vendin.
Beni shkëlqeu dhe supet e tij të vogla u liruan. Ai zgjati dorën time dhe e shtrëngoi.
Ne filluam të shkonim atje një herë në javë. Tina gjithmonë kishte një tavolinë gati. Ajo sillte krem të rrahur shtesë. Beni vizatonte figurat e saj – superheroj, figura shkopinjsh dhe dragonj me përparëse.
Ndonjëherë, Tina ndalonte në shtëpinë tonë. Ajo sillte kekë, makina të vogla dhe libra të përdorur. Beni filloi të qeshte përsëri.
E pashë të ndodhte gradualisht. Rënda i hiqej nga gjoksi i vogël me çdo vizitë. Ai vraponte drejt derës kur shihte makinën e saj, dhe ajo gjunjëzohej në nivelin e tij dhe e shihte vërtet.
Një mbrëmje, dy vjet më vonë, ai hyri në lavanderi ndërsa unë po palosja çorape.
“Gjyshe,” tha ai, “a është Tina nëna ime e vërtetë?”
Duart e mia ngrinë mbi një çorape të vogël blu. “Pse pyet këtë, zemër?”
“Ajo duket si unë. Dhe gjithmonë di si të më bëjë të ndihem më mirë. Ashtu si ti.”
U ktheva nga ai. “Po nëse them po?”
Ai buzëqeshi. “Atëherë do të isha vërtet i lumtur.”
Të nesërmen në mëngjes, ia tregova gjithçka Tinës. Ajo qau. Ne të dyja qamë.
Pastaj ia thamë Benit. Ai nuk reagoi me tronditje apo zemërim. Thjesht pohoi me kokë. “E dija.”
Më vonë atë ditë shkuam në kafene. Sapo Tina doli me pijet tona, Beni kërceu nga karrigia, vrapoi drejt saj dhe ia përqafoi belin.
“Përshëndetje, mami,” pëshpëriti ai.
Ajo ra në gjunjë dhe fytyra iu rrudhua. Por këtë herë nuk ishte pikëllim. Ishte paqe.
E humba vajzën time shumë shpejt. Ende vuaj për të. Por ajo do të donte që Beni të kishte gjithë dashurinë e botës. Dhe tani, ai e ka.
Ndonjëherë jeta të rrotullon në rrathë dhe të lë aty ku më pak e pret. Por herë pas here, të çon pikërisht aty ku duhej të ishe që në fillim. Thjesht duhet të jesh mjaftueshëm i guximshëm për ta parë dy herë… madje edhe personin që të kërkoi të largoheshe.
Kjo histori është një vepër fiksioni e frymëzuar nga ngjarje të vërteta. Emrat, personazhet dhe detajet janë ndryshuar. Çdo ngjashmëri është rastësore. Autori dhe botuesi mohojnë saktësinë, përgjegjësinë dhe përgjegjësinë për interpretimet ose mbështetjen.
Leave a Reply