Isha dymbëdhjetë vjeç kur familja ime më braktisi në fakt. Një vit më parë, prindërit e mi më ulën dhe më njoftuan se do të divorcoheshin. Nuk kishte pasur grindje, as britma – vetëm një vendim i qetë dhe klinik. Mami do të largohej me të dashurin e saj të ri; dashnorja e babait do të zhvendosej të jetonte aty.
Ata premtuan se unë do të isha përparësia e tyre kryesore, se do të kisha më të mirën e të dy botëve, duke lëvizur midis dy shtëpive të tyre të reja vetëm dy milje larg. Ata premtuan videolojëra dhe pushime. Unë vetëm doja familjen time të kthehej.
Ishte një gënjeshtër. Tranzicioni ishte brutal. E pashë mamin tim të mblidhte gjërat e saj dhe të largohej, vetëm për të parë partneren e re të babait tim të shkarkonte kamionin e saj dhe të merrte dhomën e gjumit të prindërve të mi si të sajën. Kjo njerkë e re erdhi me djem binjakë në moshën time që më urrenin aq sa i urreja unë ata.
Mendova se do të gjeja strehë tek mamaja ime, por menjëherë pasi ajo u zhvendos të jetonte me të dashurin e saj, mbeti shtatzënë. Unë nuk isha më përparësi; isha një shqetësim. Burri i saj i ri ndihej në siklet me mua pranë dhe shfaqjet e tyre të vazhdueshme publike të dashurisë më bënin të ndihesha keq.
Fillova të kaloja gjithnjë e më shumë kohë me tezen time, motrën e madhe të babait tim dhe kumbarën time. Ajo jetonte vetëm dhe shtëpia e saj u bë streha ime. Pas një viti që u zhvendosa midis tre shtëpive, u zhvendosa të jetoja përgjithmonë me të.
Prindërve të mi u deshën më shumë se tre muaj për të kuptuar se kisha ikur. Mami mendonte se isha te babai; babai mendonte se isha te mami. Asnjëri nuk u shqetësua të kontrollonte. Ata ishin aq të zhytur në familjet e tyre të reja saqë harruan se unë ekzistoja.
Halla ime ishte shpëtimtarja ime. Ajo më bënte të ndihesha e dashur dhe e dëshiruar. Dilnim për darkë dhe për të shkuar në kinema. Vizitonim gjyshin tim në fermën e tij në fshat gjatë verës. Fillova të punoja në çerdhen e saj të bimëve pas shkolle për të siguruar jetesën time, duke u ndjerë fajtore që isha një barrë.
Ndërkohë, prindërit e mi u zhdukën në sfond. Ata harruan ditëlindjet e mia. Kur halla ime ua kujtonte, merrja një telefonatë sipërfaqësore. Kur isha e sëmurë, ata nuk shfaqeshin kurrë. Në diplomimin tim në shkollën e mesme, vetëm halla ime ishte aty për të më brohoritur. U zemërova aq shumë saqë nuk u përgjigja më telefonatave të tyre dhe, përfundimisht, ata ndaluan së telefonuari. Ata më fajësuan, sigurisht, duke thënë se isha bërë e pasjellshme. I lashë. Nuk i doja në jetën time.
Pas shkollës së mesme, shkova në universitet dhe u largova nga shtëpia e tezes sime, megjithëse ende e vizitoj atë për çdo festë. Ajo është e vetmja familje që kam.
Tre muaj më parë, gjyshi im ndërroi jetë. Unë dhe tezja ime ishim më të afërtit me të; babai im dhe vëllezërit e tij të tjerë mezi e vizitonin. Ironia ishte e madhe pasi të gjithë erdhën për funeralin dhe leximin e testamentit.
Testamenti ishte brutal. Gjyshi ia la gjithçka – tokën e tij bujqësore prej 150 akrash, shtëpinë në fermë dhe 1 milion dollarë në para të gatshme – tezes sime. Pjesa tjetër shkoi për bamirësi. Bijtë e tij nuk morën asgjë. Ai kishte qenë i sëmurë për një kohë të gjatë dhe, pavarësisht lutjeve të tezes sime, asnjëri prej tyre nuk kishte ardhur ta takonte në ditët e tij të fundit.
Halla ime, veriu im i vërtetë, më thirri në shtëpi. Më tha se po m’i jepte të gjitha 1 milion dollarët. I kisha treguar shpesh për ëndrrën time për të hapur kompaninë time dhe ajo donte ta bënte realitet. Thjesht e përqafova dhe qava. Po të mos ishte për të, jeta ime do të kishte qenë e mjerueshme.
Nuk vonoi shumë që lajmi të arrinte tek prindërit e mi. Papritmas, telefonat e tyre po më shpërthenin. Po më mbulonin me një dashuri të papritur, mbytëse dhe “të pakushtëzuar”.
Javën e kaluar, babai im erdhi në konviktin tim. Ai më vlerësoi për suksesin tim akademik dhe pastaj më pyeti pse nuk po shkoja për vizitë në shtëpinë e tij.
«Kur ishte hera e fundit që më telefonove?» e pyeta.
Ai qëndroi aty, i heshtur, përpara se të shmangte fjalën. “Oh, je ende e zemëruar për divorcin? Hajde, vazhdo përpara. Ne të dy të duam. Edhe nënës tënde i mungon. Më lejo të të çoj në shtëpi për darkë.”
«Largohu», thashë me zë të ftohtë. «E vetmja familje që kam është tezja ime. Ju të dy më braktisët shumë kohë më parë, kështu që lëreni aktin e dashurisë së rreme. E di pse jeni këtu. Ai milion dollarë ju sollën këtu, apo jo?»
Ai e mohoi, sigurisht, duke pretenduar se kishte vetëm dashuri në zemër. Tha se ishte këtu për t’u siguruar që ai dhe mamaja ime do të ftoheshin në diplomimin tim në universitet, ndryshe nga ai i shkollës së mesme. E urreva bisedën, kështu që u largova, duke thënë se kisha një orë mësimi. Po atë ditë, mamaja ime la një mesazh zanor, duke përsëritur të njëjtën ndjenjë. Nuk doja asnjërin prej tyre në ditën time të madhe.
Dita e diplomimit erdhi dhe iku. Mora bileta shtesë, në rast se vinin të paftuar, por nuk erdhën. Ata as nuk telefonuan për të pyetur për datën. Ishte thjesht një justifikim.
Pothuajse tre muaj më vonë, arsyeja e vërtetë e dashurisë së tyre të ringjallur u bë e qartë. Mami im më telefonoi.
«Motra jote nga gjysmë sapo ka mbaruar shkollën fillore», tha ajo, duke hyrë drejtpërdrejt në temë. «E kemi dërguar në një shkollë fillore private, por nuk kemi shumë fonde. Duam që edhe ti të na ndihmosh.»
U habita. “Pse?”
«Ajo është motra jote. Ti duhet ta financosh shkollimin e saj», tha ajo me ftohtësi. «E dimë që tezja jote të ka dhënë trashëgiminë prej një milion dollarësh. Çfarë tjetër do të bësh me të?»
E ndalova aty për aty. “Alo? Ke iluzione. As që e kam parë këtë motër për të cilën po flet. Ku ishe kur kisha nevojë për mamin tim?”
Ajo filloi të qante me dënesë. “Çfarë mund të them nëse je ende i bllokuar në të kaluarën?”
«Kam plane për ato para», thashë me vendosmëri, «dhe nuk kam mundësi të kursej asnjë qindarkë». E mbylla telefonin.
Një javë më vonë, mora një telefonatë nga një bankë. Ata donin që unë të paguaja për kredinë hipotekare të babait tim të papaguar. Babi u kishte dhënë numrin tim, duke u thënë të më kontaktonin sepse “i kishin mbaruar paratë”. U panikova, por një telefonatë e shpejtë me një mik avokat konfirmoi se nuk isha i detyruar ligjërisht të paguaja borxhet e tij. Kur agjenti i rimëkëmbjes telefonoi përsëri një javë më vonë, toni i tij ishte agresiv.
«Kush të dha të drejtën të më flasësh kështu?» ia ktheva, me besimin tim të rikthyer. «A kam dështuar ta paguaj hipotekën? Jo. Atëherë më mirë ki kujdes me tonin. Nuk po paguaj asnjë qindarkë. Mund të kontaktosh personin që ka dështuar, jo mua.»
Disa orë më vonë, gruaja e babait tim telefonoi duke bërtitur. «Çfarë u the atyre?» ulëriti ajo. «Erdhën këtu dhe u përleshën fizikisht me babanë tënd! Thanë se do t’i thyenin kockat!»
«Thjesht u thashë të ndiqnin debitorin fillestar», thashë me qetësi.
“A nuk ke zemër? Babai yt po vuan, dhe ti po e kthen kokën nga ana tjetër edhe pse ke kaq shumë para!”
«Jo, nuk kam zemër për të, sepse ai nuk kishte zemër për mua», iu përgjigja me inat. «Ai ka zemër për ty dhe djemtë e tu, kështu që pse nuk kontribuoni edhe ju? Jam i sigurt që e mori atë kredi për ju.» Ia mbylla telefonin.
Po atë natë, më telefonoi babai. Ishte i dehur dhe po qante me dënesë, duke kërkuar falje për gabimet e tij, që nuk më trajtoi mirë, për gjithçka. Ai më lutej për falje.
«Më falja dhe keqardhja nuk kanë më rëndësi për mua», i thashë. «Kam mësuar të jetoj pa ty dhe do të doja që të jetoja kështu.»
Pas atyre telefonatave, ndjeva një pickim pendimi. Ndoshta duhej të kisha ndihmuar. Por, para se të mund të veproja, mora një ftesë nga mami për darkë. “Vetëm ne të tre,” shkroi ajo. “Si në kohët e vjetra.” Isha i kujdesshëm, por doja t’i jepja fund sagës, kështu që pranova.
Darka ishte një shfaqje. Ata përsëritën të njëjtin skenar që kishte përdorur babai im në telefon: ndjesë, keqardhje, falje, ribashkim si familje. Unë thjesht luaja me të, duke pohuar me kokë dhe duke buzëqeshur, duke pritur që këpuca tjetër të binte.
Nuk zgjati shumë.
«Zemër», tha mami im me zë të ëmbël si shurup. «Po pyesnim veten… çfarë planesh ke për paratë? Unë dhe babai yt mund të të japim disa këshilla të mira për investimet.»
«Tezja ime po më ndihmon me këtë, kështu që jam mirë, faleminderit», thashë rastësisht.
Kaluan disa minuta heshtjeje përpara se ajo të provonte përsëri. “E di, babai yt është në telashe për shkak të asaj hipoteke.”
«E di», thashë duke u kthyer nga ai. «Babi, pse e more atë kredi personale?»
Ai uli kokën. «Për kolegjin e të birit», murmuroi ai. Përpara se të mund të reagoja, ndërhyri mami im.
“S’ka rëndësi! Çështja është se babai yt është në telashe dhe ne duhet ta ndihmojmë. Po mendoja, pse nuk ia shlyen hipotekën? Djali i tij i adoptuar do të të kthejë paratë sapo të gjejë një punë. Dhe paratë e mbetura mund të m’i japësh për shkollën private të gjysmë-motrës sate. Ajo do të të kthejë paratë kur të rritet.”
Shikova nga fytyra e saj tek ajo e babait tim. Guximi ishte marramendës.
«Po sikur», thashë unë, me zërin që më pikonte sarkazëm, «ta hamë darkën në heshtje dhe ta mbyllim ditën?»
Maska e saj e mirësjelljes u thye. «Ti je ende ai fëmijë i vogël që kërkon vëmendje dhe që interesohet vetëm për veten!» bërtiti ajo, me zërin që i dridhej nga tërbimi.
«Po, ky jam unë», thashë unë, duke u ngritur në këmbë. Mund t’u kisha mbajtur leksione, por çfarë qëllimi kishte kjo? Ata e dinin që kisha kreditë e mia studentore, megjithatë donin që unë t’u financoja familjet e tyre të reja, ndërkohë që punoja për të shlyer borxhin tim.
«Mbarova me ju djema», thashë me zë të ulët dhe përfundimtar. «Kisha të drejtë. U kthyet vetëm për paratë. Dhe e dini çfarë? Nuk merrni asnjë qindarkë.»
E lashë pjesën time të faturës së darkës mbi tavolinë dhe dola jashtë, duke i lënë ata ulur në rrënojat e tyre që i kishin krijuar vetë.
Nuk mora asnjë mesazh prej tyre për një muaj pas asaj darke.
Asnjë mesazh. Asnjë telefonatë. As edhe një nga ato mesazhet e paqarta “po mendoj për ty” që njerëzit dërgojnë kur përpiqen të të fusin në një bisedë. Mendova se ose po riorganizoheshin ose po kuptonin se pusi ishte tharë zyrtarisht.
Pastaj filluan të vinin letrat.
Së pari, një shkrim me dorë nga mami—tre faqe, nga të dyja anët. Në shikim të parë, dukej si një kërkim falje e sinqertë. Por midis gjuhës së ëmbël ishin vendosur me kujdes bomba faji: Familja është përgjithmonë. Motra jote e vogël të admiron. Paratë janë vetëm letër, por familja është gjak.
Mbyllej me një postskript të vogël e të këndshëm: PS — Na mungojnë ende rreth 17,000 dollarë për shkollimin. Le të flasim së shpejti.
Unë nuk u përgjigja.
Një javë më vonë, mbërriti një letër e shtypur nga babai – e shkurtër, e drejtpërdrejtë dhe plot me të drejta: Refuzimi yt për të më ndihmuar e ka dëmtuar kredinë time në mënyrë të pariparueshme. Shpresoj të jesh i lumtur duke e ditur se babai yt po jeton me frikën e humbjes së shtëpisë së tij.
As kësaj nuk iu përgjigja.
Halla ime vuri re se isha më e qetë se zakonisht.
«Nuk po mendon ende t’i ndihmosh, apo jo?» pyeti ajo një mbrëmje teksa pija çaj.
Ngrita supet. “Është e vështirë thjesht… ta mbyllësh të gjithën.”
Ajo e uli filxhanin dhe më shikoi me atë mënyrë të qartë që vetëm ajo mund ta bënte. “Ata e mbyllën të parët. A të kujtohet kur ishe dymbëdhjetë vjeç dhe ata nuk e vunë re se ishe larguar për tre muaj? Kjo nuk ishte një aksident. Ishte një zgjedhje. Nuk po i ndërpret tani – thjesht po e pranon më në fund realitetin.”
Fjalët e saj ranë si një spirancë. Deri në atë moment nuk e kuptova sa shumë nga jeta ime kisha kaluar duke pritur që ata të zgjoheshin dhe papritmas të fillonin të më donin.
Dy javë më vonë, mora provën se kisha marrë vendimin e duhur.
Një shoqe nga lagjja ime e vjetër më dërgoi një pamje të ekranit nga Facebook-u. Ishte mami, duke buzëqeshur në një selfie në një kafene, duke etiketuar babin dhe duke i shkruar mbishkrimin: Shumë krenare për familjen tonë! Vetëm duke pritur për festën tonë të madhe!
Në komente, shoqja e saj pyeti: Cili është pushimi i madh?
Mami u përgjigj: Trashëgiminë e djalit tim. Thjesht duhet ta bindim se është gjëja e duhur për ta ndarë.
Tërbimi më goditi si një valë e nxehtë, por shpejt u pasua nga diçka tjetër – qartësia.
Unë nuk isha horri që më përshkruanin. Nuk isha egoist që thashë jo. Isha i vetmi në këtë ekuacion që kisha qenë i sinqertë në qëllimet e mia.
Atë fundjavë, u ula me tezen time dhe i thashë se isha gati t’i bëja publike planet e mia. Ajo më kishte inkurajuar të hapja kompaninë time për muaj të tërë, por unë kisha hezituar, duke e ditur zhurmën që do të shkaktonte kjo me prindërit e mi.
Ne i dorëzuam dokumentet të hënën. Deri të premten, e postova njoftimin në internet:
Me kënaqësi ndaj lajmin se po hap zyrtarisht kompaninë time – të financuar nga dhurata e gjyshit tim të ndjerë dhe mbështetja e palëkundur e tezes sime. Kjo është për të gjithë ata që besuan tek unë kur nuk ishte e përshtatshme.
Komentet vërshuan—mësues të vjetër, miq të kolegjit, madje edhe fqinjët e gjyshit që më uruan. Ishte dërrmuese në mënyrën më të mirë. Por në mes ishin dy komente që më treguan gjithçka që duhej të dija:
Mami: Jam shumë krenare për ty, zemër. Më telefono që të flasim edhe për ndihmën ndaj familjes!
Babi: Urime, bir. Le të takohemi për një mundësi investimi.
Nuk i fshiva. Doja që të ishin aty, publike dhe të paredaktuara – një dëshmi se pse nuk ishin më pjesë e rrethit tim të ngushtë.
Muajin pasardhës, dëgjova përsëri nga miku im avokat. «Ndoshta do të doje ta dije», tha ai në telefon, «hipoteka e babait tënd u sekuestrua. Shtëpia është në shitje».
Prita ndjenjën e fajit. Nuk erdhi.
Për ditëlindjen time, tezja ime shtroi një darkë të vogël – vetëm disa miq të ngushtë, asnjë fjalim, asnjë dramë. Drejt fundit të natës, ajo nxori një zarf. Brenda ishte një fotografi e zbehur e gjyshit tim dhe meje në fermë kur isha ndoshta tetë vjeç, duke qenë ulur në gardh dhe duke qeshur për diçka që as nuk e mbaj mend tani.
«Ai do të kishte qenë krenar për ty», tha ajo butësisht. «Jo për shkak të parave apo biznesit, por sepse më në fund e kupton vlerën tënde.»
Për herë të parë pas shumë vitesh, e besova.
Herën e fundit që i pashë prindërit e mi personalisht ishte në dyqanin ushqimor disa javë më vonë. Ata ishin bashkë, duke ecur në korridorin e ushqimeve të ngrira si çift i dalë nga një sitcom, duke qeshur me diçka në shportën e tyre. Ata nuk më panë në fillim.
Në atë moment kisha një zgjedhje: të kaloja pranë, të bëja muhabet të shkurtër, të bëja sikur e kaluara ishte thjesht ujë nën urë. Ose të vazhdoja të ecja.
Unë zgjodha të dytën.
Sepse e vërteta është se nuk jam më dymbëdhjetë vjeç, duke pritur që dikush të vërejë se kam ikur. Nuk jam tetëmbëdhjetë vjeç, duke u lutur që ata të shfaqen në diplomimin tim. Nuk jam njëzet e dy vjeç, duke u pyetur nëse të thuash jo më bën një person të keq.
Jam thjesht vetvetja. Dhe kjo mjafton.
Leave a Reply