Pas një turni të gjatë, zjarrfikësi Ethan hyn në ashensorin e apartamentit të tij dhe gjen një fëmijë. Ajo që fillon si një zbulim tronditës, shpejt zbulon gjithçka që ai mendonte se dinte për dashurinë, humbjen dhe shanset e dyta. Disa dyer hapen në heshtje. Të tjerat ta ndryshojnë jetën përgjithmonë.
Ishte pak pas mesnate kur hyra në ashensorin e pallatit ku ndodhesha pas një turni 48-orësh në zjarrfikëse. Duart e mia ende mbanin erë të lehtë tymi dhe çizmet e mia linin pas një gjurmë pluhuri qyteti.
Ashensori lëshoi rënkimin e tij të zakonshëm — një tingull lodhjeje që më bëri të pyesja veten nëse ishte i pushtuar nga fantazmat apo thjesht po aq i lodhur sa të gjithë ata që e hipnin në të.
Shtypa butonin për në katin e tretë dhe mbështeta kokën në mur, gjysmë në gjumë përpara se dyert të mund të mbylleshin.
Atëherë ndryshoi gjithçka.
Nuk ishte lloji i ndryshimit që vjen me dritat që ndizen ose alarmet. Nuk kishte britma dhe as zjarr.
Por pati një tingull — të butë dhe të papritur.
Një rënkim. Dhe pastaj një britmë, e brishtë dhe e pasigurt, sikur bota e kishte zgjuar nga gjumi.
U ngrita menjëherë dhe shikova përreth. Në fillim, nuk pashë asgjë të pazakontë – vetëm ndriçimin e zbehtë të verdhë dhe reflektimin e fytyrës sime të rraskapitur në panelin e ashensorit.
Pastaj e vura re.
I fshehur pas karrocës së pastrimit të pastruesit, e cila ishte gjysmë e mbështjellë në cep, ishte një transportues fëmijësh.
Për një moment, truri im ngeci. Prisja që të shfaqej dikush — ndoshta një fqinj që kishte dalë shpejt, ose një prind i rraskapitur që kishte harruar diçka.
Madje prita që të thërriste një zë, por korridori përtej dyerve të hapura mbeti i heshtur. Nuk dëgjohej asnjë hap, asnjë lëvizje dhe asnjë zhurmë tjetër përveç gumëzhitjes së ulët mekanike të ashensorit.
«Nuk ka asnjë mënyrë», murmurova, duke bërë një hap përpara. Çizmet e mia goditën butësisht dyshemenë. Si zjarrfikës, isha stërvitur për momente të tilla — momente kur gjen një foshnjë ose kafshë të pambrojtur dhe sigurohesh menjëherë që të mos dëmtohen fizikisht.
E futa dorën rreth karrocës dhe e tërhoqa butësisht karrocën drejt dritës. Shiu e kishte lagur pjesën e poshtme dhe rripat ishin ende të lagur. Brenda, e mbështjellë me një batanije rozë të spërkatur me yje të bardhë, ishte një vajzë e vogël – e vogël, ndoshta tetë javëshe.
Sytë e saj të errët më ngulitën sytë, të pafokusuar dhe të pafrikë.
“Tungjatjeta,” thashë butësisht, duke u përkulur pranë saj. “Ku është mami jot, ë? Apo babai yt? Ka ndonjë? ”
Ajo psherëtiu përsëri, një tingull i lehtë që mezi mbushte hapësirën midis nesh.
Kishte një copë letër të palosur të ngjitur në batanijen e saj. Mendja ime vrapoi me shpejtësi një mijë milje në çastet që shtriva dorën për ta lexuar.
“Nuk mund ta bëj këtë. Të lutem, kujdesu për të. Jepi një shtëpi dhe jepi gëzim.”
“O Zot,” pëshpërita. “Të kanë lënë këtu, vajzë e vogël.”
Ajo u lëviz kur dëgjoi zërin tim, me duart e saj të vogla që u shtrënguan në grushte.
E mora telefonin me njërën dorë dhe e përqafova pranë gjoksit me tjetrën, ndërsa aroma e shiut dhe e pudrës së foshnjës më mbushte mushkëritë. Shtrydha dyshemenë dhe prita që të më lidhej telefonata.
“911, cila është urgjenca juaj?” u përgjigj operatori.
“Ky është Ethan. Kam gjetur një vajzë të vogël — një foshnjë të braktisur — në ashensorin e ndërtesës sime. Është gjallë, por është vetëm. Mendoj… Mendoj se dikush e la këtu qëllimisht. Do ta çoj përsëri në apartamentin tim. Ja adresa ime…”
Ndërsa prisja ndihmën, e tërhoqa pranë. Frymëmarrja e saj u stabilizua dhe më në fund, një dorë e vogël gjeti cepin e jakës sime dhe u ngjit pas saj sikur të më kishte njohur gjithë jetën e saj.
“Tani je i sigurt,” pëshpërita. “Të kam kapur.”
Dhe disi, e kisha të vërtetë.
Tetë javë më parë, kisha humbur një fëmijë. Të paktën, kështu besoja. Emri i saj duhej të ishte Lily – lulja ime delikate dhe e bukur.
Unë dhe Lauren, e fejuara ime në atë kohë, kishim qenë bashkë prej katër vitesh. Ajo ishte gjithçka që kisha dashur ndonjëherë tek partnerja ime: brilante, ambicioze dhe pa mundim magjepsëse.
Nuk ishim perfekte, por po punonim për të qenë versionet më të mira të vetes. Dhe atëherë ajo më tregoi testin pozitiv të shtatzënisë. Ai moment zgjoi diçka brenda meje dhe ndjeva diçka të zhvendosej në gjoksin tim.
Pas 12 vitesh përballjeje me zjarre dhe kaos, mendova se ndoshta — për një herë — po vrapoja drejt paqes.
Por asgjë nuk shkoi ashtu siç duhej.
Lauren pati lindje të parakohshme. Dola nga stacioni ende me uniformë, mezi duke i vënë re sirenat apo dritat e rrugës. Kur arrita në spital, ajo ishte tashmë në procesin e shërimit.
Kërkova ta shihja foshnjën, por askush nuk më shikoi në sy. Pastaj një mjek më mori mënjanë dhe buzëqeshi butësisht.
“Ethan,” tha ai. “Më vjen shumë keq. Pati ndërlikime. Foshnja nuk ia doli… foshnja nuk ia doli.”
Nuk e kuptova. Doja të dija më shumë, por askush nuk më dha një shpjegim. Vetëm heshtje.
Kur hyra në dhomë, Lauren po shikonte nga dritarja. Fytyra e saj ishte gri, por dukej çuditërisht e qetë, me duart e palëvizura nën batanije.
“Lauren,” thashë butësisht. “Të lutem, dashuria ime. Fol me mua . Më trego çfarë ndodhi.”
Ajo nuk lëvizi.
“Nuk ishe këtu,” pëshpëriti ajo. “Je gjithmonë në punë, Ethan. Gjithmonë vrapon drejt fatkeqësisë së dikujt tjetër.”
“Kjo nuk është e drejtë,” thashë unë. “As nuk telefonove —”
— Ajo iku, — tha Lauren, duke më ndërprerë fjalën. — Fëmija ynë iku sepse ti nuk ishe këtu.
Dy ditë më vonë, Lauren u zhduk ndërsa unë isha në punë. Nuk kishte asnjë lamtumirë, asnjë adresë dërgimi. Kur u ktheva në shtëpi, gjeta se gjërat e saj mungonin nga apartamenti ynë dhe numri i saj ishte shkëputur. Ishte sikur të mos kishte ekzistuar kurrë.
Por fjalët e saj të fundit për mua në spital mbetën si tym në mushkëri:
“As foshnja nuk donte të rrinte pranë dhe të jetonte këtë jetë. Është faji yt, Ethan.”
Pas kësaj, i mbylla të gjitha. Punoja ndërrime njëra pas tjetrës. Flija në divan në stacion. Anashkaloja vaktet, duke pirë shumë kokteje proteinash. Dhe e lashë peshën e punës të mbushte hapësirën ku ndodhej jeta ime dikur.
Nuk mendoja se pikëllimi mund të qetësohej. Por imja po.
Dhe pastaj, tetë javë më vonë, gjeta një vajzë të vogël në një ashensor.
Policia mbërriti shpejt. Qëndrova me ta gjatë gjithë kohës — gjatë gjithë kohës me dokumentet, pyetjet, pjesën ku morën shënimin dhe dorëzuesin, dhe e ngrita butësisht nga krahët e mi.
Më kujtohet që qëndroja në korridor duke i parë të largoheshin, me batanijen rozë ende gjysmë të lirshme rreth këmbëve të saj.
Ata kontrolluan pamjet e kamerave të sigurisë, por nuk nxorrën asgjë të dobishme. Nuk kishte gjurmë gishtash dhe as dëshmitarë. Askush në ndërtesë nuk kishte parë ose dëgjuar asgjë. Kushdo që e kishte lënë atë foshnjë pas, e kishte bërë shpejt dhe në heshtje.
E vetmja gjë që kishte mbetur ishte një foshnjë e vogël, një shënim dhe mënyra se si gishtat e saj të vegjël ishin ngjitur pas këmishës sime.
Shërbimet sociale ndërhynë po atë natë. Një grua me emrin Teresa më dha kartën e saj dhe më premtoi përditësime. Ajo foli me mirësi, por me vendosmëri, si dikush që është mësuar të ecë në litar midis pikëllimit dhe protokollit.
Atë natë qëndrova zgjuar duke menduar për të. Dhe natën tjetër. Dhe atë pas saj.
Tre javë më vonë, më ra telefoni.
“Ethan? Kjo është Tereza,” tha zëri. “Ende nuk kemi gjetur ndonjë të afërm apo kujdestar të mundshëm. Doja të pyesja nëse… mund ta merrni në konsideratë kujdestarinë e saj.”
“Unë?” pyeta, duke u mbështetur në sediljen time, duke fërkuar fytyrën me dorë. “Unë jam zjarrfikëse, Tereza. Punoj me turne të gjata. Unë – nuk di asgjë për pelenat.”
«Ti dije mjaftueshëm për ta mbajtur të qetë, Ethan», tha ajo. «Dhe ndonjëherë kjo është pjesa që nuk mund ta mësojmë. Nuk ke pse të vendosësh tani.»
Shikova poshtë tasit tim të vetëm me drithëra dhe e dija saktësisht se çfarë duhej të bëja.
“Po,” thashë para se ajo të mund të thoshte ndonjë gjë tjetër. “Dua ta bëj.”
E quajta Luna — për natën kur ajo erdhi në jetën time dhe pa e ditur e ndriçoi atë.
Luna u sistemua në apartamentin tim sikur i përkiste atij vendi. E qeshura e saj më hapi gojën. Fillova të gatuaja përsëri. Bleva libra me ilustrime dhe batanije të buta. I thashë vetes se gjithçka ishte e përkohshme – se unë isha vendi i sigurt i Lunës derisa dikush të vinte për të.
Por askush nuk e bëri.
Pas gjashtë muajsh, bëra kërkesë për birësim.
Në ditëlindjen e parë të Lunës, kjo u bë zyrtare.
Bëmë një festë të vogël në apartamentin tim — nuk ishte ndonjë gjë e madhe apo e veçantë. Vetëm disa miq nga puna dhe fqinjët e mi. Kishte një tortë ditëlindjeje rozë dhe tullumbace të arta, njëri prej të cilëve ngeci duke u rrotulluar në ventilatorin e tavanit.
Luna ulëriti nga kënaqësia ndërsa e ngrita lart për ta rrahur, me krem të lyer në faqe dhe ballë. Qeshte aq fort sa mezi merrte frymë, me duart e saj të vogla që shtriheshin për të marrë ajër.
Për herë të parë pas shumë vitesh, u ndjeva i plotë. Ndihesha i qetë — sikur kisha ndërtuar diçka që do të zgjaste.
Pastaj, pikërisht në mes të të qeshurës së saj, trupi i saj u rrëzua në krahët e mi.
“Luna?” thirra unë e panikosur. “Hej – hej, zemër, më shiko mua!”
Por ajo nuk nxori asnjë zë. Nuk dëgjoi asnjë britmë, asnjë rënkim… vetëm peshën e tmerrshme të qetësisë në duart e mia.
Telefonova 911 me gishta që më dridheshin, mezi arrita t’u tregoja adresën. Në spital, vrapova pranë karrocës, duke thirrur emrin e saj derisa e tërhoqën në një dhomë dhe i mbyllën dyert.
Nuk mund të rrija ulur. Eca nëpër korridor me grushtet e shtrënguar, zemra më rrihte pa ritëm të sinkronizuar. Duhet të kem thënë çdo lutje që dija, madje edhe ato që kisha hequr dorë vite më parë.
Kur mjeku më në fund doli, shprehja e tij më bëri të më rrëshqiste barku.
“Zotëri? Ethan?” thirri ai butësisht. “Luna e vogël vuan nga një sëmundje e rrallë. Quhet anemia Diamond-Blackfan. Palca e saj e kockave nuk po prodhon mjaftueshëm qeliza të kuqe të gjakut. Do t’i duhet një transplant i qelizave staminale.”
«Në rregull, do të bëjmë çfarë të na duhet!» thashë, duke gëlltitur me vështirësi. «Çfarë duhet të bëjmë?»
“Ne kërkojmë një dhurues. Një i afërm i ngushtë do të ishte ideal.”
«Por… Luna u braktis, Doktor», thashë unë, me fytin që më shtrëngohej. «Nuk e njoh familjen e saj biologjike. As nuk di nga t’ia filloj kërkimin.»
«Mund të të bëjmë ende një test, Ethan, nëse je i hapur», tha mjeku.
“Sigurisht,” thashë unë. “Çdo gjë. Më vë në provë. Do të bëj gjithçka për të.”
Tre ditë më vonë, më thirrën përsëri.
I njëjti mjek më takoi jashtë dhomës së ekzaminimit, duke mbajtur një dosje. Duart e tij po dridheshin.
“Unë… nuk e di se si ndodhi kjo,” tha ai me zë të ulët. “Por ju nuk jeni thjesht një çift.”
“Çfarë do të thuash?”
“Ethan, ti je babai i saj biologjik. Je plotësisht i sigurt që nuk e dije?”
Ai më pa në sy për një çast.
“Jo. Kjo nuk mund të jetë e vërtetë. Ajo nuk është… ajo është… S’ka gjasa! Vajza ime… vdiq .”
“Ne testuam dy herë,” tha ai. “Nuk ka asnjë gabim.”
Dola nga zyra dhe u ula në korridor derisa dyshemeja ndaloi së rrotulluari. Zëri i Lauren më jehoi në mendje si një kujtim që nuk ishte zbehur kurrë plotësisht: “As foshnja nuk donte të rrinte pranë dhe të jetonte këtë jetë. Është faji yt, Ethan.”
Por ajo kishte jetuar. Dhe disi… ajo ishte Luna.
Atë natë mezi fjeta. Në vend të kësaj, kërkova. Numri i vjetër i Lauren ishte shkëputur, por adresa e nënës së saj nuk kishte ndryshuar. Hipa në makinë para se të lindte dielli dhe ngava tre orë deri në një qytet të vogël për të cilin nuk kisha menduar prej vitesh.
Kur Lauren hapi derën, ngriu sikur të kishte parë një fantazmë. Flokët e saj ishin më të shkurtër, fytyra më e zbehtë, por ato sy – do t’i njihja kudo.
“Ethan,” tha ajo butësisht.
“Pse?” pyeta unë. “Pse do të më thoje se ajo vdiq? Pse do të gënjeje?!”
Ajo nuk u përgjigj menjëherë. Sytë iu mbushën me lot dhe u mbështet në kornizën e derës sikur t’i ishin dobësuar këmbët.
“U panikova,” tha ajo. “Nuk dija si të të lija. Pas gjithçkaje, pas shtatzënisë, thjesht… u shkatërrova. Nuk mund të isha nënë. Nuk mund të isha partnerja jote, Ethan. Ndihesha e bllokuar.”
“Pra, gënjeve dhe pastaj u zhduke? Më the se fëmija ynë vdiq!” Zëri im u drodh. “Nuk ke të drejtë ta bësh thjesht këtë, Lauren. Nuk ke të drejtë të fshish jetën e një fëmije.”
«Nuk e fshiva unë», tha ajo, ndërsa buza e poshtme i dridhej. «Thjesht… i bëra të besonin se duhej ta mbroja .»
“Çfarë do të thotë kjo?” pyeta ngadalë. “Kë binde?”
«Spitali», pëshpëriti ajo. «U thashë atyre që ishe abuziv. Se nëse e dije se ishte gjallë, do të na gjeje. Thashë se kisha frikë për sigurinë e saj.»
“U the atyre se do ta lëndoja ?” U ktheva me hapa të ngadaltë.
“Ata më besuan,” tha ajo. “As nuk e vunë në dyshim. Doktori të tha që nuk ia doli sepse unë iu luta ta bënte.”
Ndihesha sikur më kishin goditur me grusht. Gjatë gjithë kësaj kohe, e kisha fajësuar veten. Kisha vajtuar një vajzë që nuk doja ta humbisja kurrë. Dhe gjatë gjithë kohës, Lauren e kishte mbajtur këtë të vërtetë në duar sikur të ishte e saja për ta kontrolluar.
“E lashë vajzën tonë në ashensor.”
«E dija orarin tënd të turnit», tha ajo duke qarë me dënesë. «E dija që ti do të ishe ai që do ta gjente. Nuk mund ta rrisja. Nuk po lidheshim. As qumështi im nuk me vinte edhe pse kishin kaluar tetë javë. Nuk isha e destinuar për këtë lloj jete… Por e dija që ti mund ta rrisje.»
Doja të bërtisja. Doja ta urreja. Por kur mbylla sytë, e vetmja gjë që pashë ishte buzëqeshja e Lunës, krahët e saj të shtrirë drejt meje dhe e qeshura e saj që jehonte në apartamentin tonë të vogël.
“Ajo është e imja,” thashë unë, e qetë por e sigurt. “Ajo është vërtet e imja.”
«Ajo gjithmonë ishte e vajza jote », pohoi Lorena me kokë.
“Ajo është e sëmurë,” i thashë. “Por nuk dua që të jesh afër saj. Do të telefonoj policinë dhe do të të arrestoj për braktisje dhe neglizhencë ndaj fëmijës. Larg nga jeta jonë, Lauren. Përgjithmonë. ”
Ajo vetëm pohoi përsëri me kokë.
Transplantimi shkoi në mënyrë perfekte. Ngjyra e Lunës u rikthye. E qeshura e saj mbushi dhomat përsëri. Atë natë u ula jashtë derës së saj, duke dëgjuar frymëmarrjen e saj të lehtë dhe qava më fort se kurrë më parë.
Kanë kaluar dy vjet. Ajo tani është tre vjeçe — e patrembur, e zgjuar dhe plotësisht e fiksuar pas kamionëve të zjarrfikësve.
Mbrëmë, Luna u ngjit në prehrin tim me librin e saj të preferuar. Ajo u mbështet në gjoksin tim siç bën gjithmonë, dhe në gjysmën e historisë së parë, ajo ra në gjumë me dorën e mbështjellë rreth gishtit tim të madh.
Frymëmarrja e saj ishte e butë.
Dhe për herë të parë pas një kohe të gjatë, nuk po mendoja për atë që kisha humbur. Po mendoja për atë që gjetëm.
Më parë pyesja pse ndodhte kështu: Pse më duhej të humbisja kaq shumë për ta fituar atë? Pse dashuria ndonjëherë vjen e veshur si pikëllim?
Por tani, e mbaj vajzën time më fort.
Sepse ndonjëherë gjërat për të cilat jemi të destinuar nuk vijnë ashtu siç i presim. Ndonjëherë ato shfaqen në një natë të qetë, të fshehura brenda një batanijeje rozë, duke mos kërkuar asgjë prej nesh, por gjithçka në të njëjtën kohë.
Dhe nëse jemi me fat — nëse jemi vërtet me fat — hapim derën për mundësi të pafundme.
Adoptova një foshnjë të lënë në stacionin e zjarrfikësve – 5 vjet më vonë, një grua trokiti në derën time dhe tha: ‘Duhet ta kthesh fëmijën tim’ – FJALAONLINE.COM
[…] Nëse kjo histori ju bëri përshtypje, ja një tjetër : Gjeta një foshnjë të braktisur në ashensor – Një vit më vonë, zbulova të vërtetën për f… […]